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domingo, 5 de octubre de 2008

Bukowski, el arte de la provocación


Vivimos tiempos de relatividad, vaga, perezosa... Y no es que me gusten especialmente las certezas, pero la duda es noble y el relativismo, como meta, un vicio insano.

¿Ya nada vale? Que todos los intereses se traten por igual, pase… Pero, que toda opinión, por el mero hecho de ser expresada, que no pensada, valga lo mismo; que el garabato de un mequetrefe equivalga al Jardín de las Delicias… ¡por ahí no paso!

Bukowski fue un gran poeta, pero nadie le recordaría por ello. Escribió cosas cargadas de emoción y sentimiento, sin necesidad de caer en el uso excesivo del almíbar:


No es mi muerte lo que

Me preocupa, es mi mujer

Que se quedará con este

Montón de Nada.


Quiero que

Sepa

Sin embargo

Que todas las noches

Que he dormido a su lado


Incluso las discusiones

Más inútiles

Siempre fueron

Algo espléndido


Y esas difíciles

Palabras

Que siempre temí

Decir

Pueden decirse

Ahora:


Te amo.


También expresó conceptos, como el de la belleza, labor para la que muchos han empleado libros enteros, en ocho palabras

Cuando el

Espíritu

Se desvanece

Aparece

La

Forma.


Sin embargo, supo que el camino a la posteridad, en el submundo que habitamos, partía de otra estación. Solo cabe provocar, escandalizar a mojigatos ávidos de pasiones, fingiendo haber hecho realidad las mezquinas ambiciones de quienes no tienen tan siquiera imaginación para desear

tienes que follarte a muchas mujeres

bellas mujeres

y escribir unos pocos poemas de amor decentes


y no te preocupes por la edad

y/o los nuevos talentos.


Sólo toma más cerveza más y más cerveza.


Así es, solo la propia satisfacción merece el esfuerzo por algo. El conocimiento ha muerto, más allá de lo que algunos zombis pedantes puedan -¿podamos?, espero que no…- creer. La belleza carece de cánones, pues todo es relativo.

Epoca de apariencias. De incapacidad de reconocer la creación. De generoso culto a lo vulgar. De tipos que engolan la voz para decir estupideces, coreadas por todos los de su especie, que son, como no, mayoría.

Y también esto, lo escribía Bukowski…

pero como dijo Dios,

cruzándose de piernas:

veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía

3 comentarios:

grumosky dijo...

Estimado Epicuro, ¿realmente cree ud que algún tiempo pasado fue mejor?cambian las formas, se sofistican, se hacen más sutiles, pero el fondo es siempre el mismo. Goethe era un cortesano y un pelota y su Fausto el cuento moral de un arrogante; Wagner otro que tal baila; Schiller más de lo mismo.... Mientras que a otros no se les hacía ni caso o se suicidaban como Séneca. Más de lo mismo estimado Epicuro.

Epicuro de Samos Jr dijo...

Estimado Grumoski. En primer lugar, no me ponga años, soy Epicuro junior -y muy junior-.

Responderé a su pregunta en mi limitado entender, los tiempos ni son mejores, ni peores, aunque generalmente el sufrimiento suele reducirse conforme avanza la civilización, lo cual ya es algo. En cualquier caso, a mi particularmente, sólo me importan los momentos presentes (y los futuros, que algún día puede que sean presentes).

Por último, indicarle con todo cariño, que la muerte del bueno de Séneca yo no la consideraría suicidio, simplemente trató -aunque sin demasiado éxito- de ahorrarse el sufrimiento de que le quitara, ese bicho que era Nerón, la vida. Al menos, así me lo ha hecho saber Tácito jnr, cuyo abuelo nos hizo llegar, como bien sabe, la "retransmisión" de los últimos momentos de Séneca.

Como siempre, gracias por su comentario.

EdS, jnr

grumosky dijo...

Un hábil intento de desviarse de la cuestión, Epicuro jr, pero lo importante, querido amigo, es que Séneca murió por no ser un arribista.
Por otro lado, puedo estar confundido, pero cuando ud utiliza la expresión "vivimos tiempos de relatividad...", me ha dado la impresión de que destilaba cierta añoranza, por qué si no adjetivarlo? aunque, pensándolo mejor, puede que esa añoranza tenga cierto carácter prospectivo...y en ese caso tendría ud razón.
Interesante debate, amigo Epicuro jr.