Los Jardines de Epicuro

Feliz Cotidianeidad y Próspero 2.010...!!!

2010-01-06T19:01:00.006+01:00

Casi cuatro meses sin asomarme a éste, vuestro blog. Demasiado si se quiere establecer una línea de comunicación con el exterior, excesivo plazo para con quien te permite expresar tus locuras y aún las lee…

Por eso me siento obligado a disculparme, cuando menos a explicarme. Ha sido época de grandes cambios en mi vida, o en mis vidas. En la personal, gigantescos. En la profesional, muy notables. En la individual, radicales.

Eso me ha impedido en parte asomarme a esta ventana a veces melancólica, en ocasiones psicodélica, pero siempre –intentaba- epicúrea. Pero además, ¿de que hablar? Cuando todo en tu entorno es nuevo, radiante, agotador, aterrador, portador de renovadísimas ilusiones… ¿qué escribir?

Pensé hacerlo sobre la guinda que colocaron en el monumento más feo de mi ciudad, un despropósito que pretende evocar los tres poderes del estado (¿sólo?) mediante otros tantos gigantescos colmillos abollados y mal pulidos, al que robaron alguna letra en alto relieve y que, para colmo de males, se vió culminado con una brújula y un timón que, siendo como somos ciudad de interior y poco marina –con permiso del amigo Guinda que escribiera en un momento de brillantez, no sé si etílica o sobria, Zaragoza Marina-, solo podía significar la pérdida de rumbo de quienes la dirigen y la están maltratando hasta convertirla en una de las más incómodas ciudades que ha sido a lo largo de sus más de dos mil años de existencia, ahí es nada… Por cierto, esa última aportación, carga publicitaria incluída, ha desaparecido felizmente.

También estuve a punto de escribir sobre los “bobos sostenibles” –con todo el cariño, que a alguno de ellos lo aprecio bien-, que han recibido con aplauso de orejas y pantalones de traje remangados los carriles-bici que, semivacíos –esto no ha sido, es, ni será jamás, Amsterdam; para bien o para mal…- colapsan la ciudad un poco más. A cambio, tal vez reciban las migajas del “régimen”…

Pero, no me merecía la pena dejar de vivir cinco minutos; no, eso no…

Finalmente, decidí que mi rentrée sería para hablar de “estas Navidades maravillosas”. Sí, todo el mundo me anunciaba a bombo y platillo lo maravillosas que iban a ser este año. La edad de mis vastaguitos, de los pequeños cachorros de yo, así lo hacía presagiar. Y es que mis dos hijos, debería decir uno y medio todavía, pues mientras el primero, al borde de los cuatro años, se mira en mí –algún día me lo reclamará, lo sé…- y solo salta de mis brazos para imitarme –quiere sus gafas de sol, su reloj que aún no sabe leer, etc.- o para ir junto al primero que le mima (el muy traidor!), pero acaba colmándome de satisfacción –ayer, algún que otro lustro más precoz que su padre, me sorprendió dando su primer “piquito” a una prometedora rubilla, y es que –y soy tan imparcial como el Tribunal Constitucional- tiene un estilazo… Por el contrario, el pequeñín sigue siendo coto vedado de su mami, solo aceptando mis acercamientos cuando me humillo perrunamente –de forma literal, pues solo me permite jugar con él tras un par de ladridos y lanzándome, entre patadas, risas y manotazos, a morder su barriguilla-. No es problema, tiempo al tiempo, está condenado a venir a mi… Le gusta el fútbol, le apasiona la música clásica y se adivina en él un gourmet de altura. Lo dicho, me sentaré a esperar…

Pero… ¿Navidades maravillosas? ¡Qué diablos! Ahora que acaban… mi vida diaria sí que lo es… Cuando llego de trabajar, ahora que hago lo que me gusta (como empiecen a pagarme a cambio, ¡ya será la leche!) y escucho un “papiiii!!!” y una carrera, en ocasiones dos, por el pasillo… Un día entero esperando ese momento.

Por el contrario, estos días, son saturación de todo. Especialmente de las familias, la política –por algo se llamará así, ¿no?- y la natural, compitiendo en malcriarlos, indisciplinarlos –aún más…-, mutilar el espacio del hogar a base de plástico en forma de juguetes y en cantidades industriales y, lo que es infinitamente peor, pretendiendo privarme/privarnos de esos momentos únicos de intimidad con mis/nuestros pequeñuelos… “¿También nosotros tenemos derecho a disfrutar de ellos, ¿no?”. Pues… ¡no, no y no!. ¿Soy egoísta? Puede. ¿Y qué?

Pero todo acaba, también las Navidades. Con las cervicales machacadas con esa pérfida puntilla que es la Cabalgata de Reyes, sobreviviendo a golpe de Fastum… Pero pensando en lo realmente maravilloso de estas fiestas, y es que queda todo un año, ¡sí, un año completo!, para disfrutar de mi vida cotidiana, que, si me gusta, ¿para qué alterarla?

Os deseo un 2010 lleno de cotidianeidad, si es que ésta es de vuestro gusto; o de cambios, pero siempre que sea lo que deseéis… Yo, por mi parte, cambios he tenido suficientes en el 09, así que procuraré reposar y consolidar.

¡Que seáis felices! Yo pienso serlo...

Epicureidades/3

2009-09-17T17:43:00.005+02:00

24 – IX – 2.009

En ocasiones, el comienzo se encuentra en mitad del camino.

Yo estoy llegando a mi bosque de Okovski, particular…

PD.- Y DESDE EL OS ESCRIBO HOY, 24/09/09.

QUE GRAN DIA!

QUE MIEDO!

QUE FELICIDAD!

QUE NUEVA RESULTA MI VIDA!

Esquizoentrevista: Pirandello_21.0

2009-07-02T17:24:00.004+02:00

Es esta una serie de pseudos-entrevistas carentes de límites y lógica. Ninguna respuesta corresponde a la realidad de lo pensado por el entrevistado, a no ser por mor de la casualidad –o, en algún caso, de la causalidad-. Por supuesto, el autor no se ha molestado en ponerse en contacto con el sujeto real entrevistado, salvo extrañas excepciones, pues considera que la “idea” de cada uno de ellos es interesante por sí misma y susceptible de responder con más originalidad.
Reitero, ni una sola palabra de estas esquizoentrevistas provienen del sujet@ entrevistad@. Simplemente es una aproximación delirante a lo que el que suscribe desearía escuchar, en aras de la sinceridad y la brillantez imperante en este blog ¡ja!

Tras pensar sobre quien sería el primer esquizoentrevistado, se me ocurrió que qué mejor que ofrecer una oportunidad para expresarse –posiblemente la primera y última- a mi Pirandello particular, ese personajillo –aunque se crea autor- que da (recibe?) vida a (o de?) este Epicuro de Samos, Jnr., servidor de vds.

Y como aún no ha salido del “ciberarmario” indicando su nombre real, poniendo su foto –casi mejor…-, es decir, dando la cara ante las mamarrachadas que me obliga a firmar –pues no es más que una especie de “negro literario” mío-, tengo dudas de cómo dirigirme a él, pues no me parece justo hacia mí crearle otro pseudónimo, así que lo llamaré JL, ¿porqué no?, de alguna forma no excesivamente humillante tenía que nombrarlo…

Epicuro de Samos, Jnr.- Empecemos con buen pie, le ofrezco la posibilidad de que abramos esta esquizoentrevista con el tema que desee…

JL.- ¡Usted mismo! Sabe que tiene plena libertad.

EdS, Jnr.- ¿Quién es JL?

JL.- Libertad, no libertinaje… Quedamos en que no salgo del ciberarmario. Tampoco me iba a conocer nadie, más allá de tres amigos, que son los suyos, que entran por aquí cuando no tienen nada mejor que hacer.

EdS, Jnr.- ¡Ah! Pero… ¿tiene amigos y todo?

JL.- ¡Vaya vd. a saber! Hay un puñado de gente a la que quiero como tal y alguna más a quien, sin atreverme a llamarla así, l@ aprecio, sin llegar a más intimidades…
Si es recíproco, que posiblemente no, ell@s deberían responder…

EdS, Jnr.- ¿De que vive, caro alter ego?

JL.- No se equivoque, vd. es mi alter ego, que a pesar del título, aún no padezco el complejo de Pirandello…

EdS, Jnr.- Insisto, ¿de que vive?

JL.- Hoy por hoy, de la caridad laica. Espero en breve que alguien decida pagar por mis mediocridades…

EdS, Jnr.- Lo suponía, carece vd. de habilidades…

JL.- ¡Ni mucho menos, Epicuro! Soy un aceptable cocinero de sábados tarde; agradable conversador si se me incentiva suficientemente con un vino aceptable, un cognac o un gin tonic correctamente preparado –mejor si todo esto es rematado con un habano-; además tengo una notable cultura futbolística; soy un excelente comprador de libros; cuando viajo me cargo gustoso con todos los marrones organizativos, y aún disfruto; además, ¿a quien recurre vd. para conseguir las fotografías –algunas excepcionales, seamos sinceros- que sube con cada post? ¿Le parece poco?

EdS, Jnr.- Tanto amor por los habanos... ¡Ya será castrista!

JL.- Habanista, sí. Cubanista, también, que aunque no conozco in situ ese magnífico pueblo, lo admiro desde la distancia y, desde luego, aunque fumo poco, esporadicamente disfruto de un habano. De lo otro… ¡no me toque la moral, ande!

EdS, Jnr.- Pues ya que estamos, defínase políticamente.

JL.- Parafraseando –siempre quise decir esto- a Pío Baroja, soy novísimo liberal dogmatófago.

EdS, Jnr.- Neoliberal, vamos…

JL.- ¡Que no, leches! Novísimo liberal y además dogmatófago. Y si no lo entiende, ¡ilústrese!

EdS, Jnr.- Vd. es mi ilustración, ya lo sabe… ¿Tal vez preocupado por las libertades del individuo?

JL.- ¿Y quien en su sano juicio, y sin intereses espurios mediantes, no?

EdS, Jnr.- Tal vez yo…

JL.- Pero usted no es… Bueno, sí es… ¡pero también le preocupa, que releo los posts!

EdS, Jnr.- Cierto… ¿Qué es lo peor que le han llamado en la vida?

JL.- Lo peor es lo que no me han llamado… En cualquier caso, lo que más duele es lo que tú no te consideras y además detestas, si me llaman deshonesto, hortera, racista o gris –por poner algún ejemplo- me toca la moral.
Sin embargo, ya conoce esa aseveración popular de que más vale caer en gracia que ser gracioso… Pues bien, tengo muy asumido que no caigo en gracia con facilidad y lo peor del asunto es que últimamente me la trae…

EdS, Jnr.- Sin groserías, que puede haber niños…

JL.- ¿Aquí? Pobrecillos, déjeles disfrutar, aunque peores son los programas de televisión con que los adocenan…

EdS, Jnr.- Me va a resultar un idealista…

JL.- Ni las palabras que me gustan, me agradan cuando se les añade el sufijo “ista”.

EdS, Jnr.- Cuéntenos algo de su vida, ¿tiene familia o vive en soledad cual ermitaño?

JL.- Tengo padres, años después de nacer llegó un hermano, algo más tarde GH se incorporó a mi vida –no es Gran Hermano, sino una linda gatita- y a continuación, y a pesar de que me parece una irresponsabilidad por su parte, MC optó por compartir su vida conmigo…

EdS, Jnr.- ¿Casado?

JL.- Y por la Santa Madre Iglesia.

EdS, Jnr.- Yo le hacía ateo o tal vez agnóstico…

JL.- Mis dudas son mías, pero los ritos como deben ser: en un real monasterio cisterciense, con arias líricas y finalmente un cocinero “micheliniano”.

EdS, Jnr.- Sin hijos, eso sí…

JL.- ¿De verdad sus entrevistas anteriores eran políticamente correctas?

EdS, Jnr.- No, lo eran las suyas…

JL.- Mire, cuando nací…

EdS, Jnr.- ¿Ahora hablamos de paleontología?

JL.- Historia. Intrahistoria, si quiere. Y no me interrumpa, por favor.
Cuando nací, decía, decidí que tras más de medio milenio de mi familia en estas tierras, ya era hora de que un L. naciera en la capital del viejo reino, y así lo hice.
Mis hijos (?), liberados de tal carga, ¡a saber donde les ha dado por nacer!, llevo años buscándoles y ya estoy orientado, pero ¡quien sabe!, tal vez les dio pereza y finalmente decidieran no nacer. Sería lo más prudente. Ya le contaré…

EdS, Jnr.- La historia de Marco actualizada…

JL.- Exacto. Porque… hablamos de Marco Polo, ¿no?

EdS, Jnr.- Tras el humo del habano se percibe un aceptable perfume, ¿siempre usa la misma colonia –decir fragancia sería excesivamente pedante-?

JL.- ¡Vaya cambio de tercio! Pues no, como estudié algo de márketing dejé de creerme que un aroma pudiera ser reflejo de nuestra personalidad y “me liberé”. Hoy creo que es una cuestión de “placer pituitario” o hasta de estado de ánimo y conste que, a pesar de mi escaso apéndice nasal, éste funciona a plena satisfacción, no como mis ojos que precisan apoyo -oculi di vitro cum capsula- o mi oído que jamás tuvo remedio.

EdS, Jnr.- ¿Y el tacto?

JL.- Impecable, aún no le he mandado a vd. a esparragar…

EdS, Jnr.- Menos susceptibilidades, que yo, con esa afición a lo olfativo, ya podría haberle calificado de “excesivamente sensible”…

JL.- Eso, nunca se es en exceso. Pero si lo que quiere llamarme es mariposón, julandrón, marica de playa o, más correctamente, gay… ¡Que le voy a hacer, no nací con esa fortuna! Soy aburridamente “homo” y ya se sabe que hoy no vendemos nada, ¡hasta profesionalmente sería un punto a favor!
En serio –o todavía más-, siempre me ha encantado sentirme minoría, me creo más libre, y por ello no entiendo a quienes lo ocultan o se avergüenzan, que cada vez son menos, al igual que son menos los que se asustan por las diferencias.

EdS, Jnr.- ¿Y dice que no es políticamente correcto?

JL.- Tampoco voy a permitir que mi aversión por lo p. c. me lleve a la irracionalidad, pero permítame una pedantería…

EdS, Jnr.- Una más…

JL.- ¿Qué dice?, ¡es la primera a estas alturas! Trataba de expresarle que me sumo –o lo intento- a la descripción que leí de Jacques Vergès –y mire que llegamos desde puntos opuestos…- como “un ilustrado, un hombre libre y anticonvencional, que no está dispuesto a seguir la senda trazada por la conservadora izquierda de hoy, tan políticamente correcta”.

EdS, Jnr.- ¡Lo dijo un hombre!

JL.- Lo dijo un abogado…

EdS, Jnr.- ¿Seguimos o dejamos algún tema para la segunda parte?

JL.- Casi mejor esto último. Tengo pocas ganas de comunicarme -bienaventurados los que no tienen nada que decir y lo callan-, si lo hiciera en las próximas semanas seria a través de vd. Tal vez más adelante… Pero ahora solo quiero sumergirme en el anonimato del verano a través de un café con hielo, muy corto, muy frío, muy solo…

EdS, Jnr.- ¿Usted o el café?

JL.- Sin comentarios.

EdS, Jnr.- To be continued, tal vez…

Esquizoentrevistas

2009-07-02T17:10:00.000+02:00

Hasta hace poco, el individuo que me dotó de identidad, publicaba mensualmente una entrevista en una revista económico-empresarial. No negaré ahora que estuve con personas de interés –no solo sería descortés, sino además incierto- , ni mucho menos. Pero si que tenía una serie de condicionantes: la mayoría debían circunscribirse al ámbito profesional -por eso las llevaba a cabo yo, que no puedo presumir de ser periodista-, por lo que hubo un exceso de políticos y altos cargos administrativos del ámbito económico; geográficamente también había límites lógicos, aún cuando hubo alguna de carácter nacional e incluso internacional, pero eso sí, todos –excepto cuando tuve la ocasión de entrevistar a un hacker holandés considerado en el top five del sector, recién llegado de unas “vacaciones pagadas”- debían ser de una exagerada corrección política.

En definitiva, bastante gente interesante, aunque no toda –siempre encuentras a alguien encumbrado a lomos del Principio de Peters- y, eso sí, cientos de respuestas previsibles…

Por eso, pensaba el otro día, ¿porqué no reiniciar mis entrevistas en este blog? ¡Eureka!, volví a pensar, ¡gran idea!, entre fantasma y fantasma que trato de expusar de mi incómodo subconsciente, una entrevista. Solo que esta vez… ¡yo pongo los límites: ninguno! Ni geográfico –esto sería un problema, de tiempo y económico, a no ser por el siguiente “no límite”-, ni de veracidad –no pienso molestarme en llegar hasta ellos, salvo en algún caso excepcional, por lo que cualquier respuesta será esencialmente mendaz-, ni temporal –si no tienen que responder, ¿qué más me da que estén algo –incluso bastante- muertos, vivos o catalépticos?-, ni, y esto es lo fundamental, sujetos a corrección política alguna.

Y dicho esto, elaborado el prefacio de mi última brillante idea –puede sustituir el término por: memez, gamberrada, o cualquier expresión a su gusto…-, pasaremos al contenido en futuros posts.

¡Ah!, se admiten sugerencias para entrevistad@s...

Saludos de Epicuro de Samos, Jnr.

Jackson murió poco después de Vicente

2009-07-02T17:01:00.002+02:00

Hace unas semanas comprobaba con estupor que la noticia del estado crítico de Vicente Ferrer, exjesuita de 88 años, con más de cincuenta y cinco años -eso supone más de la edad total de muchos de nosotros- de ímprobo y desinteresado trabajo primero en Bombay y posteriormente en Anantapur [Andra Pradesh, India], una de las zonas más deprimidas de la tierra, ocupaba menos espacio en prensa que la muerte de la viuda de un dictador árabe…

Ya ha fallecido Vicente, una de esas personas cuya vida deberían estudiar todos esos salva-almas progres envueltos en la bandera de lo social –por fuera, que por dentro van embutidos en Puchis y Adolfos Domínguez-. Su epicureismo era mucho más elevado que el de la mayor parte de los mortales, encontraba placer en mejorar la vida de los demás día a día, hora a hora, …

Cuando escribía esto las televisiones estaban colapsadas por la prematura muerte de un hombre que no se conformaba con su color, un individuo que no fue capaz en medio siglo de superar su complejo de Peter Pan, alguien que para algunos hizo buenas canciones y para otros, entre los que me cuento, algo sosillas, aunque esto sea lo de menos. Ocupa horas y horas en los medios de todo el mundo. Las cámaras que enfocaban la vida de Ferrer –gracias a que acudieron al sepelio un par de políticos- ya abandonaron su labor hace días. ¿En qué clase de mundo vivimos?

No pretendo ser como él. Imposible. Ni que vd. lo sea, me quedaría sin público objetivo. Pero recordando a Agustín González en Volver a Empezar no podemos por menos que decir, cabezazo incluido: “D. Vicente, lo que bien está, bien parece”.

Discúlpenme, estoy en mi Hotel Existencia

2009-06-25T19:28:00.004+02:00

En mis últimos posts -“Salto con doble mortal” (visto en perspectiva, debí decir triple…) o "Zaire", ya les daba a entender que me iba a prodigar poco en el futuro inmediato, así ha sido.

Hace unas semanas recibí un comentario a un post y, por primera vez, lo deje sin respuesta… Al menos me sirvió, si no de aviso sobre lo aparentemente abandonado que tengo nuestro blog -solo aparentemente, pues cosas he escrito, alguna de las cuales posiblemente suba en los próximos días, pero que hasta ahora había preferido dejar en suspenso; alguna de ellas seguirá así…-, sí de último aldabonazo para dar “fe de vida” a través del mismo, aun cuando haya tardado casi otro mes para hacerlo, creo que les debo una pequeña explicación, por si a alguno le interesa…

Y es que llevo una temporada refugiado en mi “Hotel Existencia”, ese rincón generalmente ubicado en algún grupo de ociosas neuronas y excepcionalmente en un marco físico, en un Hotel Existencia cualquiera, como el descrito por Paul Auster en “Brooklin follies…”, que por algo es el padre de la criatura…

Yo siempre he tenido –aún sin saberlo- mi propio Hotel Existencia, eso sí, con el paso de los años ha ido transformándose: de hotel en ciudad, de ciudad a rincón, de éste a paisaje, de paisaje a campo de fútbol, hasta convertirse en un pequeño restaurante, cargado de jazz y humo, donde poder ofrecer mi foie con puré de piñones y salsa de café o unos garbanzos con callos, precedidos ambos por un par de copas de la sin par Kauffman.

Siempre hay un Hotel Existencia de puertas adentro, un paraíso donde coger fuerzas o donde refugiarte en momentos de confusión personal. También en alguna ocasión podemos dar con ese lugar que, aun no pudiéndonos trasladarnos de por vida, sí que podemos utilizarlo en un momento de especial incertidumbre.

Llevo varios meses refugiado en mí Hotel Existencia de turno, o al menos tratando de hacerlo. En “mis”, debería decir, pues aparte del psicológico he tenido la fortuna de estar tres veces –aunque en periodos de tiempo excesivamente breves- en una ciudad, que ya les mencioné, y que ejerce en mí ese fenómeno de recuperación de confianza, de reafirmación de mis convicciones, de plácida guarida. Hablo de Kazán, una ciudad más… aunque mucho más bella que la mayoría, donde he hallado, ignoro la causa, algún estímulo del que carezco últimamente.

Sin embargo, las baterías, si no se cargan con asiduidad, y mi fuente energética está excesivamente lejana, acaban por caer. Y ese es el momento, ¡como no!, de volver a nuestro más cotidiano Hotel Existencia. [Nota del autor: una Villa en Sintra –la Quinta da Regaleira, como sugerencia- me serviría igualmente, pero desde una óptica económica, me resulta igualmente lejana…]. Últimamente había recurrido poco a él, sin embargo una cadena de circunstancias con las que no les aburriré me han acercado de nuevo a esa nebulosa, poco rentable en términos reales, lo sé, y excesivamente similar al efecto narcotizante -¿qué son las drogas sino un camino rápido y generalmente letal al Hotel Existencia?-.

Y me preguntarán (háganlo sin cortarse), “¿qué nos importa a nosotros su maldito Hotel Existencia?” y yo les responderé que muy poco, casi con entera seguridad nada. Pero éste es un rincón epicúreo, desde siempre –en su breve siempre- he procurado no permitir la intromisión a “malos rollos”. Y ahora, más allá de comentarles un destino imprescindible para viajeros impenitentes, no estoy con especial afición a recomendaciones epicúreas. Pero solo por ahora, porque estamos en crisis, porque yo lo estoy.

Generalmente las crisis no son una lápida eterna –dejando de lado la Crisis Definitiva-, sino una tormentosa oscuridad que, sumido en ella, se piensa secular, pero que, aun cuando desde dentro no se crea, acaba por escampar. Y caso de que no lo hiciera, poco importarían estas veleidades…

Así pues, puede que más allá de subir dos o tres cosas que tengo preparadas, aparezca poco por este rincón.; ignoro si se tratará de semanas o de meses. Entre tanto, el tiempo que fueran a dedicar a este blog les sugiero emplearlo escuchando, oporto en mano, algún fado en la voz de Missía o Dulce Pontes y en cuanto las fuerzas telúricas y epicúreas me rescaten, ya variaremos de melodía.

“La creatividad nace de la angustia
como el día nace de la noche oscura”
Albert Einstein

Epicureidades/2

2009-03-27T13:46:00.005+01:00

Recientemente leía una entrevista a la Cordon Blue, aragonesa adoptiva, Paloma Barrio, donde coincidía, ella, y yo también, con la afirmación del gran cocinero suizo Freddy Girardet –algo irritado ultimamente con lo que denomina como “cocina alquimista”- de que “la cocina es mucho más que recetas”…

Como digo, suscribo tal reflexión. Uno, cocinillas aficionado, tiene un buen medio centenar de libros de cocina y siempre acaba recurriendo al Escoffier. El talento del mítico cocinero se plasma en unas escuetas líneas, la estructura básica. A partir de ahí… el saber, la creatividad y estado de ánimo de cada cual.

Lo que más me sorprendió de la entrevista mencionada es que en la foto de la sonriente Prof.ª Barrio se aprecia de fondo una nutrida biblioteca gastronómica y culinaria, con decenas de libros interesantes. Pero uno solo no mostraba el lomo, sino que estaba expuesto transversalmente, dejando ver su portada granate en todo su esplendor, ¿adivinan cual?. Cierto, “Mi Cocina”, del maestro Auguste Escoffier (1.846-1.935).

Zaire

2009-03-27T10:59:00.004+01:00

Lo advertí... Estoy en un período de poca fecundidad "bloguera". Todo se arreglará, no creo que, por ello, se empiecen a producir flagelaciones en masa…

Pero bien es cierto que se me acumulan temas sobre los que quisiera escribir. Podría hacer, pensaba, un "post itinerante" por distintos temas –¿road post, debería decir?-, al estilo de mi buen amigo Medina Sidonia –a pesar de que no responda a citaciones cafeteras, demasiada tranquilidad para su espíritu bohemio, debe pensar-, que puede empezar hablando de su vecina, del Real Madrid o de Guantánamo, seguir por el último grupo alternativo británico, los carteles de anís La Castellana –su presencia siempre agrada- o su aversión por Bardem, para acabar glosando, esto sí indefectiblemente, las hazañas de ZP.

Pero, un tema, intrascendente para cualquiera que no para mí, se ha impuesto a los tres o cuatro asuntos sobre los que deseaba cotillear. Y lo haré…

Sí, y es que el pasado sábado murió Zaire, una yorkshire muy linda y extremadamente cariñosa que llegó a mi familia de origen cuando yo, como los ojos del Guadiana, empezaba a irme, para volver algún tiempo después…

Zaire, que de haber nacido un lustro después seguramente se hubiera llamado Congo, pues no es excesiva las afición volteriana de mi hermano, llegó a casa con pocos días, como una bolita torpe y oscura, el año siguiente a que yo hubiera vuelto de París. Ha sido un cielo, pero no les cansaré con sus virtudes o con descripciones almibaradas, que no son ni más, ni menos, que las de cualquier animal de compañía que vive con nosotros y que nos ha ganado el corazón.

Bien es cierto que, de los cuatro que vivíamos en casa, yo fui quien menos contacto tuvo con ella, quien menos horas pasó, el que menos la llevó al parque, pero aún así eran las suficientes como para que me recibiera moviendo su recortado rabito cuando volvía y yo, ya lo he dicho, haya sentido su partida.

He rebuscado y no tengo una foto digital de ella –pondré una llama perpetua de Timanfaya en su recuerdo-. De “mi” gata, G.H. -de los vivos solo menciono iniciales o pseudónimos- o, por mejor decir, de la dama gatuna a la que cuido a cuerpo de emperatriz sin que ella dé un palo al agua, si tengo alguna -tampoco muchas, pues siendo preciosa no es ni fotogénica, ni paciente-, como la que veis arriba, tumbada plácida, comprobando la marcha del blog. ¡Ella sí es epicúrea. Voto a bríos! Lleva doce años conmigo y la compenetración que hemos establecido es sorprendente, aunque no soy capaz de discernir quien es como el otro…

A Zaire -no le quitaré hoy protagonismo-, le tuve mucho cariño, todo el que ella se ganaba con creces; nunca precisó de mi sacrificio, por eso ahora la echo en falta con ternura, pero seguro que con menos dolor que el resto de mi familia. En cualquier caso, como suele ocurrir, me queda la duda de si le hice la última caricia.

Enemigos del epicureísmo

2009-03-16T00:49:00.003+01:00

Como siempre, emulando al conejo de Lewis Carroll, llegué a última hora al AVE, rumbo a Madrid. El horario, muy adecuado para rentistas y funcionarios, que establece RENFE no me permitía estar en Chamartín a las 8’30 –el primero para en Atocha a las 8’35…- y llegar tarde a un seminario no es correcto, sobre todo cuando quien lo imparte eres tú, así que había que viajar la noche anterior.

Hoy no me voy a centrar -puede que otro día lo haga- en el temor que me asalta en estos casos: ¿tengo algo suficientemente interesante que transmitir como para que otro profesional deje su trabajo e incluso pague, él o su empresa, por escucharlo? Al menos yo me lo planteo… Pero no, hoy no viene a cuento.

Solo quería referirme a una breve conversación oída –oída primero, escuchada después- y que, unida a un comentario de apenas unas horas antes, reforzaba mi idea de que el epicureismo puede morir de éxito.

El caso es que iba a cambiar mi elección entre el anárquico surtido musical de mi MP4 –quienes me conocen saben que más que oído tengo oreja y que, por tanto, me limito al viejo juicio del ”me gusta, no me gusta”-, de Carlinhos Brown a un Don Giovanni con Kraus, cuando el comentario de marras captó mi atención. Mi compañero de asiento conversaba con otro sujeto, “los puros que están muy ricos son los Vega Fina…”. Vaya -pensé-, desde luego no es fumador de habanos, esas cónicas –en ocasiones, hasta piramidales- obras de arte… Pero, aunque no compartiera sus gustos, cada cual tiene los suyos. No obstante, el hombre, correcto por lo demás, y su contertulio optaron por sentar cátedra sobre la calidad de los cigarros catados en una u otra boda. Con un tono irrebatible concluyeron que los mejores fueron los habanos del bodorrio de un tal Paco y como confirmación quedó que uno de ellos se había fumado “un buen trozo”. ¿Tendrá idea de las horas de esfuerzo mal pagado que lleva cada uno de ellos?

En cualquier caso, yo –que alcahuetamente había retrasado el momento de escuchar la mozartiana obertura- me quedé, ¡justo castigo!, sin saber a que labor se refería, pues cuando uno manifestó que tal vez eran Cohibas, el más “experto” salió al quite indicando que no, que “había visto la vitola” (sic) y que no lo era ¡Ojo de halcón, vive Dios!

Unas horas antes, otro “colega de pasiones”, se decía experto en comunicación –aunque la vida profesional le hubiera llevado por senderos más prosaicos-; tampoco me enteré mucho, pues, aun cercano, estaba a lo mío, pero su “licenciadodoctorymaster” resonó al menos cuatro veces en el comedor… En un momento en que me quedé solo en la mesa, pude comprobar que, aparte de ese expertizaje, debía tener alguno que otro más, por lo categórico de las opiniones que vertía a diestro y siniestro, alguna de ellas sobre “cocina oriental”.

En cada uno de ambos momentos me asaltaba la misma duda, ¿porqué nos empeñamos en demostrar altos conocimientos de todo lo que nos gusta –o creemos de buen tono que nos guste-? ¿No tenemos suficiente con disfrutar de todo ello y ser así un poco más felices –o menos infelices- durante algunos instantes? Desde luego, si algo lo conoces a fondo podrás extraer las últimas gotas de su esencia, pero es algo íntimo, introspectivo, y si no es así, ¿a quien le importa?

¿Saben? Mis conocimientos arquitectónicos son más bien limitados, exiguos los que a los misterios del Corán hacen referencia y absolutamente nulos los que versan sobre las teorías de la reflexión de la luz. Sin embargo, cuando tan solo han pasado unas doscientas horas desde que tuve la suerte de ver como el sol golpeaba las turquesas cúpulas –algo nevadas al principio, resplandecientes más tarde- de la Mezquita de Nur-Sharif en Kazán, capital de la República rusa de -Tartaristán o Tatarstán-, les aseguro que no precisé ser docto en ninguna de aquellas materias para emocionarme ¡y de que forma! También es verdad que ese día me encontraba especialmente sensible. Igual era eso.

Salto con doble mortal

2009-02-22T21:53:00.006+01:00

¿Qué hay de nuevo, viejos? No, no es que mi afición bloguera haya bajado, bien al contrario, pero es que estoy en temporada de cambios totales, radicales, vitales... En época de crisis, vaya. Que no siempre tiene este término que tener un matiz peyorativo.

Hace más de cuarenta posts, publiqué uno titulado “Y en el futuro, cocooning”, casualmente –hoy lo releo- encabezado por una foto del pensador de Rodin, pero de la copia existente en el Museo nacional –no me pidan que busque el nombre en alemán- sito en la "isla de los museos" de Berlín. Curiosamente, unos meses después ví la original Puerta del Infierno en el Museo de Rodin –y, casualmente también, incluí una foto de ella, en “Talibanes cotidianos”-, tal vez sea un comienzo del fin de fiesta.

Y no es que no siga suscribiendo las impresiones –bastante aceradas, debía tener mal día- de aquel momento, en absoluto. Pero mi época de grandes cambios, que ya anunciaba, aun cuando con algo de retraso, ha comenzado. Y esto, no se puede sobrellevar desde el distanciamiento social, mal que me pese, no es posible.

Y, cuando ya me he puesto manos a la obra y dedos a las teclas para hilar este comentario… Me doy cuenta de que poco puedo contarles todavía. Pero deseaba explicar que si llevo un par (o tres?) de semanas sin aportar nada nuevo al blog no es por desidia, sino porque ese salto de trapecista que estaba preparando, con doble mortal incluido, ya ha comenzado. Las manos que me sustentaban ya me han lanzado hacia el frente, la primera vuelta en el aire casi han concluido, el vértigo va siendo domeñado en las tripas, y busco las manos que me sustenten, al menos, hasta que me den impulso hacia un nuevo destino. Ya rozo con la yema de mis dedos esa momentánea seguridad, pero hasta que nuestras manos sujeten recíprocamente las muñecas, seguiré volando, expuesto a la caída libre.

Esta metáfora, de mi “yo profesional” -no olvidemos que es la careta con la que más horas de nuestra vida pasamos- está a punto de cristalizar, espero -si no me haré añicos contra el duro y temido suelo de los trapecistas, que machaca su orgullo y, en el mismo acto, su geta-. La segunda voltereta mortal, esa sí con doble giro en el vacío, y que afectará a mis veinticuatro horas diarias, siete días a la semana y doce meses por año, debe llegar en… ¿cuatro meses?, ¿seis?, ¿un año?. No lo sé, pero llegará.

Perdónenme, me molesta cuando leo o escucho en un medio de comunicación frases a medias, pero deseaba ir cerrando, o comenzando a cerrar, como dije en aquel post, mi catarsis personal; éste es un primer paso. Sé que entre muchos posts sosos con los que les he castigado, éste puede llevarse el premio, considerémoslo un homenaje a tanta gente que querría decir algo, pero no puede y lo guarda quemando sus entrañas; yo, de momento, lo dejo aquí en depósito.

No es falta de confianza, estoy en mi círculo de máxima confidencialidad, pero, hasta dentro de algúno tiempo, hasta aquí puedo leer…

Carta abierta a Arturo Pérez Reverte

2009-01-31T18:57:00.001+01:00

Lo sé, lo sé… La posibilidad de que entre los pocos amigos lectores de este blog fuera Arturo Pérez Reverte uno de los que llegara a leer este post es infinitesimal, aún así me apetece escribirlo.

No me corto en manifestar mi admiración por el académico y aunque apenas he leído un par de novelas suyas, a diferencia de mi amigo Tito que se habrá leído hasta los cuadernos del colegio del susodicho, sí que he leído unas cuantas docenas de sus artículos, me gusta más su obra periodística. Cuestión de gustos.

Yo digo al carajo y seguramente suena peor que un “mecagüen en lo más alto…” escrito por Don Arturo. Supongo que por eso él vive –y bien- de escribir y yo, del centenar largo de artículos que he publicado –sin contar estos posts- no he sacado ni para invitarme a una tapa de jamón de cerda con setas y un Conde de Valdemar en los Vitorinos…

Además de leer, como escribía, muchos de sus artículos (sé que si leyera esto sabría perdonarme que el momento habitual de hacerlo es durante uno de los instantes de mayor intimidad, aunque también más escatológico de mi cotidianeidad), otros muchos los he ido guardando arrancados y, tras dar vueltas, acababan entre las hojas de algún libro o finalmente perdidos.

No todos coincidirán en mi afición por este escritor, habrá quien considere que abusa del lenguaje diario, en mi opinión lo sublima, lo dicho, cuestión de gustos…

Sin embargo, si su línea general es de franca brillantez, algunos –al igual que le pasó a García Márquez con “Cien años de soledad”- todavía me parecen de una genialidad que a él mismo le supera… En el caso de los vagos, es cosa de “negros”; en el de artistas como él, cosa de musas…

Y otros, como al que me voy a referir, no es que sean por su forma singulares, sino que lo son por su grandeza intelectual. Suena pedante, pero es así… Seguro que él sabe que algún artículo suyo ha dado la vuelta a España miles de veces de portátil en portátil, como la “reedición” de esa malhadada premonición de la crisis que hizo hace años. Pero no sé si es consciente, y si no lo es me gustaría hacérselo saber, que el artículo que escribió sobre Aragón y su historia, pulula desde hace tiempo –en su versión original y en formato powerpoint- sin descanso por la red. A mí, sin ir más lejos, me ha llegado cuatro veces.

Y es que, cuando ni siquiera nuestros dirigentes son capaces de mirar con orgullo nuestra historia -no hablo de sacar pecho, pues poco mérito tenemos los actuales aragoneses-, él supo recordárnoslo con científica pericia y un franco sentimiento de cariño.

No han de llegar a él estas líneas, aunque si lo hicieran me gustaría que lo hicieran junto a mi oferta de tomar unas tapas y sus correspondientes vinos de la tierra por el casco antiguo de esta bimilenaria Salduba, porque en esta rincón tan especial, en el que los aborígenes somos incapaces de valorar lo nuestro, nos viene muy bien que alguien de fuera refuerce nuestra autoestima.

Gracias Arturo, sigue escribiendo como hasta ahora, con clase, con libertad y… ¡con un par de cojones! *

[*] Lo dicho, escrito por mí sonará a grosería, pero pretendía ser un homenaje a su pluma –y esto no es una duda sobre su virilidad-.

La foto que nunca hice

2009-01-31T18:05:00.001+01:00

Estoy viviendo momentos convulsos, cada cierto tiempo a todos nos toca el turno y a mi me ha llegado el momento. Esa es la razón de que tenga este blog algo abandonado, aunque el tiempo es elástico, muy elástico, llega un momento en el que otros asuntos –no sé si más importantes, pero desde luego más urgentes- te requieren. Para mi el 2.009 es año de grandes cambios, ¿para bien o para mal? ¡Vaya vd. a saber! Casi nada es absoluto, así que algo habrá de ambos ingredientes, pero ese sexto sentido (si es que existe…) que a veces nos da un aviso, posiblemente por lo incapaces que somos de aprovechar los otros cinco, esta vez me está sonando bonito, o igual solo es que quiero que sea así… Ya les contaré, aunque, eso si, de momento, ¡mi sistema nervioso me va a mandar a esparragar!

Pero dejaré este autopsicoanálisis barato para más adelante, o por mejor decir, me centraré en otro detalle del mismo más puntual… Y es que cuando hoy revisaba las fotos de mi reciente escapada navideña, he echado en falta una foto, una foto que no llegué a hacer. Y me he preguntado porqué no la hice… ¿Por el frío que convertía el click de la foto en una auténtica heroicidad?, ¿por el pudor de considerarme un artista de tres al cuarto retratando la desgracia ajena?, ¿por el miedo a que entre encuadre y pulsión del botón saliera un prójimo a encorrerme a gorrazos?, ¿por las tres a la vez o por ninguna de ellas? (a cambio me conformé con llevarme en bits un bello y espontáneo grafiti que encontré algunas manzanas adelante y que pueden ver arriba).

La escena en cuestión era la siguiente: en las calles que subían a “la but de Montmartre”, entre apartamentos de cientos de miles de euros y turistas bien alimentados, un par de indigentes habían pasado de los habituales cartonajes y se guarecían de la inclemente climatología en unos iglús alpinos de enésima mano, instalados en un par de esquinas… Peculiar escena.

Últimamente se ha puesto “de moda” un a modo de fotografía social, retratando mujeres perdidas entre sus arrugas, sonrisas de niños esplendorosas entre su mugre o cualesquiera otros tipos de penurias enmascarados en un concepto artístico que nos eleva sobre el bien y el mal. ¿Es correcto o no lo es? ¿Cabe calificarlo de uno u otro extremo? No lo se… Solo se que quise hacer esa foto y creo que me sentí mal por desearlo. O tal vez solo era el frío que me impedía sacar mis perezosas manos enguantadas del calor de chambergo de goretex…

Talibanes cotidianos

2009-01-16T18:37:00.004+01:00

¡Vaya racha! Ya sé que es ley de vida pero, en pocos días, varios amigos –unos con más gravedad que otros- y yo, que me he apuntado a la lista, sufríamos algún susto por parte de nuestros progenitores… Ya sé, que eso es solo por la fortuna de tenerlos todavía, que en unas décadas seremos nosotros los que demos sustos –si llegamos-, pero no deja de tocarnos la fibra sensible y de hacernos meditar, aunque solo sea unos minutos, para reafirmarnos una vez más en aquel vetusto principio: carpe diem!

Periódicamente aparece en nuestra vida una de esas personas, generalmente ciclotímicas, que tras hacernos partícipes de algún momento álgido nos avasallan en sus bajadas con nuestros múltiples defectos, errores, inconsistencias y dudas personales… Hace años, cuando se me presentaba algún personaje (o personaja, que diría la ministra virtual) de esta calaña, me las hacía pasar canutas, casi me contagiaba su declive. Ahora ya no, entiendo que es su carácter, que ni siquiera tienen mala leche cuando te sueltan su amplia gama de exabruptos, pero a mi, que quieren que les diga, algunos de mis defectos me gustan, o al menos son míos y les tengo cariño.

No quiero decir que no pretenda mejorar, claro que si. A todos nos gusta superar nuestras pequeñas miserias, pero, caso de que pudiera conseguir la perfección, la excelencia personal –que, desde luego, no está a mi alcance-, que quieren que les diga, ¡que me importa un carajo!

Cada cual tenemos nuestras ambiciones, ambicionar no es malo, ayuda a progresar. Si Leonardo, Pasteur o el anónimo inventor de la rueda no hubieran sido ambiciosos, ¿dónde estaríamos? Que cada uno nos exijamos hasta donde creamos conveniente, es uno de los grandes hálitos de progreso de la sociedad. Habrá quien piense que querer ser artista y no conformarse con ser artesano, o pretender diseñar una obra de ingeniería en vez de recoger la mies, es un acto de soberbia, yo no lo veo así, eso no implica que cada uno en nuestra pequeña función no seamos útiles, necesarios e igual de valiosos –o igual de carentes de valor- en la intrahistoria, pero es cuestión de opiniones.

¿Porqué he desbarrado hasta aquí? Pues venía a cuento de esas personas a las que aludía, talibanes cotidianos, que se empeñan en exigirnos la perfección espiritual que ellos ostentan. Conversando con Edu sobre un tema similar, con su característica risa de medio lado hacía gala de su cultura sesentista y me recordaba “ ya lo decía Hesse, bajo las ruedas…”. Y esto es válido para cada uno de nosotros, católicos o no; hemos sido educados en una cultura determinada que magnifica el esfuerzo, la superación y, por encima de todo, el sufrimiento, pero también para ellos, para esos talibanes tan disconformes consigo mismos que acaban trasladándonos sus insatisfacciones para quedar ellos puros, libres de mácula…

Yo, que queréis que os diga, estoy bien como estoy. Vaya, que soy consciente de que si de mil defectos paso a novecientos cincuenta tampoco estará mal, pero al menos unos poquillos, para recordarme que soy humano, me voy a quedar.

Que no alcanzo la perfección de Siddartha, ¡qué se le va a hacer! Que en alguna ocasión me saldrá un post tristón, indigno de un rincón epicúreo, gris –si, gris-, pues… como decía Humprey “lloraré por ello en las largas noches de invierno”, pero todos (o casi todos) entendemos que cuando es primavera, se escribe menos y se pasea más…

Y si tú, carísim@ lector/a eres en ocasiones uno de esos talibanes cotidianos, si no puedes refrenar tu natural tendencia a quemar –metaforicamente- a alguno de nosotros en la hoguera de tu perfección… ¡Pues tampoco pasa nada! A pesar de eso también tendrás muchas cualidades, pero en esos momentos de bajón en los que te sientes en la puerta del infierno, piensa que ésta también puede ser bella –ver foto-, tómate en soledad un martini seco, asegurándote que el rayo que atraviese la botella del Noilly Prat sea de un sol refulgente, y vuelve cuando hayas domeñado al bicho, que sabemos que él no eres tú, y a ti, solo a ti, te seguimos esperando.

Por lo demás, paz y amor… y el plus pal salón!!!

Al visitante número mil

2009-01-08T19:59:00.001+01:00

Ya advertía hace un par de posts que, desde el pleno respeto a la mayoría, soy más de situarme en cómodas minorías. Me gusta la intimidad…Por eso no pretendía hacer de éste –tampoco hubiera sido capaz- un blog de masas, ni mucho menos… Lo cual no quiere decir que no me satisfaga que vd., que tú –hoy que estamos de celebración, permíteme tutearte-, leas estas líneas. Si escribo es para que sea leído, lo contrario sería absurdo, ¿no te parece?

Así que, ¿me permites agradecer en tu persona, visitante número mil, la presencia en este selecto blog -por sus amigos, que no por su calidad-?

Cuando escribo esto llevo exactamente novecientas y sesenta y cinco visitas (sale en un cuadradito a la derecha de los post), compruébalo ahora, por favor. Si eres el VISITANTE MIL, me gustaría invitarle a una copa de epicúreo vino.

En ese caso, te rogaría me enviaras un correo y me permitieras contactar contigo. Gracias y… hasta pronto!!!

Descorchando el año

2009-01-08T19:46:00.003+01:00

De nuevo por aquí, aunque ahora garabateando estas palabras –cuando las leas ya estarán pasadas a bites- en el único papel que tengo a mano a unos cuantos miles de pies de altura; no especificaré más…

Esta mañana amaneció nevando sobre París, al igual que aquel día del ya caduco 2.008 cuando llegué, y yo, iluso, tras pasar una semana bajo cero, con un par de kilos menos –que antes lo eran de exceso- no a golpe de privaciones, sino de estornudos, pensaba “poco me importa ya”… ¡No sabía que me esperaban doce tediosas horas en el Charles de Gaulle, nueve en una sala de embarque y tres inmóvil en el avión del 5055 de los…! En fin, que como no soy de los que consideran esto una aventura contemporánea, no insistiré en el tema.

Por cierto, que siempre que dejo París lo hago en la idea de que algo de mi se queda en esa ciudad. Apenas llego, me siento uno más, no un viajero (¡cuánto menos un turista!) y cuando parto siempre queda allí enganchado algún girón de mí. Esta vez solo han sido siete u ocho días y si en otras ocasiones lo que de mí quedaba en Paris era más de índole espiritual, en esta ocasión fue algo más físico, si quieren más prosaico: me dejé un cachillo de muela. Fue –seguro que lo consideran un recurso literario facilón, así que aporto prueba de mi estancia con la foto de la tarjeta- en Lepicurien, ¡dónde si no! –el juego de palabras hace referencia a la par “al epicúreo” y al “aborigen de rue Lepic”- mientras le daba a un pôt-au-feu de canard, les ahorraré más detalles, pero el caso es que una parte de mi, quedó en París.

Algunas impresiones –y fotografías- de ésta escapada irán saliendo en sucesivos posts y es que, a mi juicio, nunca se reflexiona mejor que viajando. En cualquier caso, no les castigaré con una guía turístico-gastronómica –tampoco he encontrado muchas novedades dignas de reseñar- y menos con un repaso por las últimas evoluciones del neopijismo, que, como se sabe, se origina en los turistas high level cuando revolotean por el mundo.

Hoy solo quería dejarlo aquí, saludarles, congratularme de reencontrarles –son pocos, así que los tengo muy contados-, si el Boeing tiene a bien posarse con suavidad en tierra firme (si está leyendo, así habrá sido), y prometerles seguir con este rincón, no sé si de epicúreo sosiego o de pasión epicúrea, con muchas impresiones –impresión, sol naciente… que quieren, uno viene influenciado…- , pues este año, con el que tanto pavor nos han metido en el cuerpo, parece que viene cargadito de novedades, ¿para bien o para mal? , eso ya se verá… Al menos hoy seamos optimistas, porque recién llegados –vds. conmigo- de París, no puede ser de otro modo y es que, ¡que diablos!, París bien vale una muela…

Cerrado por vacaciones!!!

2008-12-29T18:26:00.002+01:00

Pues sí!!! Dicen que a todo cerdo le llega su San Martín... Pero también esa bendita palabra, casi no me acordaba como se escribía... como se pronunciaba...

Me voy a pasar unos días a la capital del mundo (sé que alguno me discutirá tal capitalidad, pero uno es un clásico y, para mí, siempre la ostentará Paris...). El 6-E, festividad de la epifanía y de los santos reyes magos -o algo similar-, ya estaré dando mal por aquí y prometo llevarme mi cuaderno de bitácora para compartir algún instante de felicidad absoluta -o no- que sienta por los parises y, como no, iré también cámara en ristre.

Pues hasta la vuelta, sed buenos, o malos, como prefiráis, pero no perdáis la sonrisa!!!

Perdón por el puntín de humor negro de la foto y... FELIZ AÑO 2.009!!! (y siguientes, claro...).

Juventud, divino fraude

2008-12-21T18:50:00.003+01:00

Juventud, divino tesoro, ¡ya te vas para no volver!, escribió Darío… Y cuando se ha ido, vista desde fuera, es el único momento en el que de verdad resulta atractiva. No en vano titulaba el poeta: canción de otoño en primavera.

Aun sin llegar a percibir donde está esa sagrada barrera, el límite final de la mísma, la frontera entre juventud y… madurez? senectud? tiempo de la basura?, tengo claro que ya he rebasado esa línea, así que, o doy la cara, o solo me queda, como la mayoría –nunca me gustó esa opción, está demasiado llena-, refugiarme al calor de los tópicos: “la madurez es un grado”, “me siento en una etapa de plenitud”, “no cambiaría esta etapa de mi vida por ninguna otra”… ¡Como si pudieras!

Y si en aquella etapa no supimos valorar, o tal vez valorar si, por insistencia de aquéllos de los que nos regodeábamos por haber salido de la dulce etapa, digamos entonces que no la supimos disfrutar al 100 % (el 90 ya no me vale, el 75 es un desastre, con el 30 naciste quasi muerto…), entonces, ¿porqué la añoramos?, indudable, porque nos vemos a cuatro pasos del abismo y, lo que es peor, a tres de estar a uno solo del vértigo final –eso, si llegamos hasta el mismo, cosa que ignoro si es para bien o para mal-. Claro que, ¿de que sirve estar en un momento de insultante juventud a siete, incluso ocho pasos del límite…? En un páramo de miles de kilómetros, ¿varían algo tres ó cuatro pasos?, quienes allí estuvieron yacen desde hace años en el averno; aunque en lugar de con diez pasos por delante, hubieran nacido con cientos de kilómetros, hoy también correrían muchos la misma suerte.

Conclusión: no hay conclusión. Visite blogs, beban buen vino, viajen, rían, charlen, jueguen al cinquillo o escuchen ópera, lo que más le plazca. Con un respeto egoísta hacia el prójimo, pues si abrimos la caja de los truenos, como a los galos un trozo de cielo nos puede caer sobre la cabeza, por lo demás, cree un rincón epicúreo (¿qué si no?) compuesto de los retazos de presente que le queden y ¡ríase la gente!

¡Ah!, y a esa juventud divino tesoro / juventud divino fraude, ¡que le den!, que yo aún estoy estupendo de la muerte (lagarto, lagarto… se cuela hasta por las rendijas).

Blogdantes: pedantes V 21.0

2008-12-08T21:56:00.004+01:00

Hace unos meses que me dio por crear –con la ayuda técnica de un amigo, más ducho que yo en estas lides- este blog en el que estás y, poco a poco, he ido buceando en este universo.

Tres blogs tengo recomendados a fecha de hoy; de ninguno de ellos me responsabilizo, ni siempre estoy de acuerdo con ellos, en ocasiones incluso disiento abiertamente –como cuando al amigo Medina Sidonia le sale la vena decimonónica-, pero siempre tienen algo interesante…

Desde esa pestaña de “mis favoritos” que todos tenemos –¿también los que navegan desde un Mac?- puedo acceder a otros cuatro o cinco más y, cuando tengo algún ciberminuto libre, navego en busca de otros, por el mero placer dejarme ir al azar.

Entre la comunicación controlada, partidista y, en muchas ocasiones, manipulada y la libérrima expresión de un blog, me quedo con esta segunda. Unas veces leeremos un par de líneas y no le concederemos el beneficio de mayor duda, otras completaremos la lectura de un post e, incluso, podemos quedarnos enganchados un ratillo en alguno…

¿Que los blogs bien escritos, confeccionados desde la inteligencia y el buen gusto y que invitan a contnuar su lectura son los menos? ¡Desde luego! ¿No sucede lo mismo con las personas que despiertan nuestro interés? Ni siquiera me inquieta que el mío no esté en esta categoría, seguramente por la certeza de que, para la inmensa mayoría, no lo estará. Hay lo que hay y el que da lo que tiene no está obligado a más. Sabiduría popular.

Lo que me empieza a preocupar, aunque la solución sea tan sencilla como que con un solo click desaparece de tu pantalla y de tu vida, es la proliferación de blogs pedantes (blogdantes he bautizado simplonamente a sus autores), farsas –no teatrales- en forma de post, deshonestidades en píldoras, en definitiva, frustraciones propias, demonios intransferibles que nos envían por los desagües de la red. No, gracias.

Si nos gusta escribir poesía o componer música, lo que nos realiza –que expresión…- es la fotografía o la papiroflexia, lo que nos apasiona son las holografías, si lo que nos produce un orgasmo mental es lanzar principios filosóficos o transmitir recetas de la nueva gastronomía tártara… ¡Adelante!

Pero, por favor, no me vendan sus grandezas… Si fueran filósofos de talla no -o no sólo- reflejarían sus reflexiones en un post, lo mismo digo para poetas, músicos, jugadores de curling o taxidermistas. ¿Les merece la pena tener un blog a mayor gloria de sí mismos?

En fin, que tampoco pasa nada. Que si alguien es feliz saliendo en la lista del “Top Pedante. Blogger’09” o conseguir el “Golden Ego Blogger” allá él…

Mi pretensión cuando di por inaugurados estos jardines –si que me gusta meterme en jardines, sí…- era una y, ella solita, o casi, ha ido evolucionando a otra distinta. Al final, coinciden al menos en que me permiten escribir y comunicarme –me gusta-, y que algún loco de la vida como yo lo lea –y siendo gratis, prefiero pocos, que muchos, que no tengo vocación de comunicador de masas- y poco más.

Pero, querid@s amig@s, si tiendo a convertirme en un blogdante (ojito, dije pedante, no mutante…), si en algún momento veis que malgasto vuestro tiempo en pavonearme con méritos que, sin duda, no tendré, sed compasivos: dejadme un comentario agrio y luego, con un simple click, mandadme al carajo.

Epicureidades/1

2008-12-07T21:17:00.002+01:00

«Las teorías de Wagner no tenían color, por decirlo así, y si quería podía ser invitado por las universidades, las clínicas, las academias. Creo que aceptaba su invitación porque en el fondo era un epicúreo, y exigía unas dietas principescas».

En breve, convierto éste en blog de pago…

«El martini es fundamental. No el whisky, el martini. El líquido es blanco, levantas el vaso y la ves detrás de la aceituna. Diferencia entre mirar a la amada a través de un martini coctail, cuya copa triangular es demasiado pequeña, y mirarla a través de un gin martini on the rocks, vaso ancho, su rostro se descompone en el cubismo transparente del hielo, el efecto se duplica si acercáis los dos vasos, cada uno con la frente contra el frío de los vasos, y, entre frente y frente, los dos vasos; con la copa es imposible».

¡Grande Eco!

Citas extractadas de:
El péndulo de Foucault
Umberto Eco
Pgs. 208 y 210
Primera edición: septiembre 1.989
Editorial Bompiani-Lumen

Listas

2008-12-02T19:33:00.002+01:00

Cada época tiene sus gustos, sus aficiones. En la que ahora nos toca vivir, el pueblo todo ama las listas y, en especial, las clasificaciones: los más ricos, los más poderosos, los más… siempre “los más”…

Recientemente llegó a mis manos una lista de las más bellas, palabra muy en desuso hoy en día, que trataba de evitar el estigma de “listado machista”. Unicamente por ver si mis gustos coincidían con los de la mayoría en este extremo, no suele ser habitual en ninguno, me apliqué en elaborar la mía.

Hasta 216 encontré notablemente seductoras, “curioso –pensé- , 216 que es resultado del cubo de seis, es decir, del producto de seis por seis por seis”. Mera casualidad… Continué y procuré reducirla, labor harto complicada. ¿Cómo comparar la belleza de la Kurylenko con la de la Berry, por mencionar un solo ejemplo contemporáneo?

Finalmente, pensé que no soy hombre de listas –si a estas alturas hace usted un chiste malo, optará a ser expulsado del post-; y, aunque tampoco de cábalas, siempre me ha subyugado un número, el uno –que sumado con iguales siempre dará el número que deseemos-. El hombre –la mujer- es individuo y su propia esencia le arrastra a ser uno y, por deseo, “el uno”.

En el caso de éstas listas, ¿quién era la uno? Cada cual tenga su opinión, generalmente dependiente de lo que se conoce, yo me remonto a cuando aún no había celuloide –las más bellas del siglo XX y XXI están compuestas por el mísmo-, cuando moraba junto al palacio de Orsay, apenas cinco años antes de que éste fuera pasto de las llamas, y usaba por segunda vez el nombre de Soltikoff… Tuve la ocasión de contemplar un retrato realizado por mi amigo Franz Xaver; si su obra siempre fue refinada, aunque para mi gusto excesivamente clasicista, tuve que coincidir con él en que su modelo era la expresión perfecta de la dulzura, en lienzo y en persona. Hoy la recuerdo y, sin duda, la que resultó ser Mme. Rimsky-Korsakov es mi número uno del último siglo y medio.

Bien es cierto que sobre gustos no hay nada escrito –al menos, nada determinante-, pero sobre el buen gusto sí. Y, a mi entender, no es democrático, negociable, ni casi discutible. No caben las listas, menos las votaciones. Pero en este caso coincidí con el bueno de Winterhalter en que la R-K era una expresión intemporal de la belleza.

Realismo mágico en Madrid

2008-11-23T21:10:00.004+01:00

Todos tenemos “nuestra ciudad”, que no es en la que hemos nacido -a esa le dedicamos un amor filial, sin competencia-, me refiero a una ciudad a la que amamos con pasión, en mi caso ésta es París. Sin embargo, ¿quién, por enamorado que esté, no recuerda entre las brumas de su pasado aventuras con “otras” (otros) que le acompañarán hasta el final? Eso mismo pasa con las ciudades, y entre mis “otras” urbes –Lisboa, Moscú, La Haya, Calcuta, Barcelona, Katmandú, Berlín, …- una que ocupa un puesto principal es, sin duda alguna, Madrid.

Recientemente, paseaba solo, tal vez acompañado por una idea materializada, por las calles de la Villa y Corte, recordando días de estudio, noches toledanas –no me he cambiado de ciudad, no…-, casualmente hospedado en un hotel de alguien con quien charlé en el legendario Archy, noches donde te ilusionabas por pasar unas de horas en el “Cielo de Pachá” –me hago viejo, ahora tuerzo el gesto al recordarlo-, noches…

Decidí entrar a tomar una copa, precisaba media hora de ambiente canalla, envuelto en nubes de humo, donde nadie se fijara en ese tipo que fumaba su cigarro al ritmo de la Fitzgerald. Y allí estaba, como siempre, navegando en los mares del tiempo, el Jazz Madrid.

Una vez más fue una noche mágica, noche de ritmos que encuentran su orden en la anarquía, noche en la que se reencuentra la alquímica combinación perfecta de humores etílicos y vapores de Vuelta Abajo, noche que solo ocurre en tu cabeza, porque ¿cómo, si no, todo transcurre según tus deseos?

Pero acabó la noche. Como todo, todo acaba. Y llegó la madrugada y, poco después, la fabril actividad de una mañana cualquiera. Las mañanas que siguen a las noches especiales suelen ser crudas. Y esta lo era, fría y ornada con las primeras nieblas.

Afortunadamente encontré enseguida un taxi que me condujera a Atocha. No tan afortunadamente, la verborrea de su conductor era incontenible, ¿cuántos lustros llevaría ese hombre conduciendo y hablando sin parar?. Me preguntó por mi noche en la capital y, por mera cortesía, le respondí que fui a tomar un par de copas. ¿Dónde?, insistió… “ A un club de Jazz”. No remitía en su empeño de conocer mi vida antes de devolverme la maleta, “¿sí?, ¿cual?”, “al Jazz Madrid”. Vaya, surtió efecto, finalmente había callado.

Un par de minutos después, cuando tenía la impresión de que el camino que tomaba no era el más directo, me dirigió una mirada en escorzo y comentó “¿el señor –había pasado del tuteo a un tratamiento guasón- no encontró algo ruinoso el Jazz Madrid?”. Había ralentizado el paso y en la esquina, entre carteles que se superponían con mil motivos a cual más banal, con el tono oscurecido que confiere una puerta cerrada hace varios años, un viejo letrero rezaba “Jazz Madrid”.

Me callé, no tenía ningún interés por seguir la conversación. A veces se nace y muere en un lugar y no se es capaz de reconocer su esencia. Madrid, como Sintra, Katmandú o Pashupatinah tiene magia, pero como decía Heráclito, malos testigos son los ojos y los oídos, para quien tiene alma de bárbaro.

Sólo una cosa me preocupaba, ciertamente los frutos secos que me pusieron la pasada noche junto a mis gin tonics estaban algo rancios. Comencé a sentirme mal.

Llegó el invierno

2008-11-23T20:00:00.003+01:00

Llegó el invierno. Estaba cantado. Las hojas del calendario caen de forma inexorable. Lo veníamos viendo, lo veníamos oyendo. Bien es cierto que este año en mi tierra se había retrasado. El calor se mantenía en cotas poco habituales por estos lares, este otoño era diferente.

Por otras tierras ya había ido llegando el frío, era cuestión de tiempo que apareciera por aquí. Existen microclimas, pero no es nuestro caso: cuando en España hace calor, aquí hace calor –mucho-, cuando en España hace frío, aquí hace frío –también bastante...-. Al parecer la ola de frío viene de lejos, se ha gestado en las lejanas latitudes de Norteamérica, pero el anticiclón llega con fuerza y la bajada de temperatura puede ser todavía más marcada que allende el océano.

Dicen que cuando alguien está resfriado o coge la gripe, muchos la han cogido ya y otros irán cayendo –endemia, creo que podría denominarse-, hay dos soluciones: ir o no ir al médico, en el primero de los casos dura tan solo siete días, si no una semana… Aunque, peor lo tienen los más desfavorecidos o aquéllos cuya salud en precario no soportaría un mínimo contratiempo.

Es tiempo también de boticarios de pacotilla, iluminados y curanderos varios. Tiempos de las recetas de la abuela. De cerrar las puertas, con abrigos y bufandas, cuando el mal ya está dentro.

No es que no podamos hacer nada… Toca abrigarse, manejar con prudencia los cambios de temperatura, estar en forma, evitar los excesos, no juntarse en exceso a quien veamos con una tos pertinaz o tirar de calefacción de forma equilibrada. También es cierto que no por esto acortaremos la época de frío, ésta seguirá su marcha, primero el otoño profundo y, casi sin transición –aquí somos así, pasamos del calor al frío en un plis plas-, el invierno.

Además, este año la época invernal se promete dura, larga, desapacible… Toca abrigarse lo mejor posible y esperar, esperar que los días vayan pasando, pues aun cuando parezca que nunca ocurrirá, aunque no haya un solo ser humano capaz de conjurar la primavera para que adelante su venida, ésta siempre llega, fiel a su cita, florida y cargada de promesas. Hasta ahora se ha podido retrasar, pero nunca jamás faltó.

Y aprovechando que el próximo mes entraremos de lleno en el invierno, tal vez en próximos posts hable de climatología. Hoy no podía ser, inexorablemente tocaba economía.

Sonrisa

2008-11-20T18:41:00.004+01:00

¿Cuántas veces, desde una visión epicúrea, ponderamos un combinado, un plato de alta cocina o un habano? ¿Cuántas, si nos da una vena más trascendental, una puesta de sol, un aria, o un poema?

Sin embargo, ¡qué fácilmente olvidamos la satisfacción de ver una sonrisa sincera, ora abierta, ora imperceptiblemente dibujada pero reflejada en la mirada, de esas que llevan escrito un “sin defensa, contigo no la preciso”…! Y si, como el trabajo bien hecho, hemos hecho algo para merecerla, ya es el sumum. Pero claro, éstas no tienen marca, ni precio en euros…

Una visión diferente del triunfo de Obama

2008-11-08T20:35:00.003+01:00

El triunfo de Barack Obama en las presidenciales estadounidenses, del que –vaya por delante- me congratulé, marca un antes y un después en la sociedad norteamericana.

Sí, puede ser presidente de los USA un hombre negro –o marrón un poco más oscuro que el tono beige de los hombres blancos…-, ¿porqué no? La hilaridad que en la película Air bag produce ver a un lendakari negro, huele a naftalina y es propia de sociedades ancladas en el pasado. Desde luego que habrá millones de personas en los Estados Unidos y, no lo duden, en Europa, que seguirán siendo reticentes, que no habrán digerido bien este triunfo, este indudable paso adelante, porque llevan su racismo a flor de piel. Pues tienen tiempo para digerirlo y, si no, como dicen los galos… tant pis pour eux!

Pero de esto ya se ha escrito mucho, y lo que se escribirá… Hoy deseaba aprovechar que la poca ambigüedad que genera Mr. Obama para expresar algo que llevo dentro desde hace tiempo y por aquello de “que pensaran de mi”, por no dar un argumento válido a quienes más puedo detestar desde un punto de vista político y social, no he querido manifestar.

Pero, la poca duda que suscita Obama, me permite efectuar una cierta “salida del armario” [no erótico-festiva, que en ese aspecto, como indico en mi perfil, soy aburrida y radicalmente hetero]. Hay quien, con un desconocimiento supino de la política de allende los mares, ha asociado la polaridad republicanos-demócratas a un equivalente conservadurismo-socialismo o, en España, PP-PSOE. Craso error, los postulados de republicanos y demócratas y sus discrepancias cabrían en el espectro de un solo partido en Europa (y, desde luego, en un partido de centro-derecha), aún conscientes de que las aproximaciones ideológicas de los partidos mayoritarios en la Europa occidental del siglo XXI han ido in crescendo...

Así, casi todos habremos oído en nuestro país a esos que se rasgan las vestiduras porque el americanito medio no sepa situar España en el mapamundi -¿cuantos estados de los USA somos capaces de nombrar y situar en el mapa?- alegrarse o desesperarse por la victoria de Obama, en función de que se digan de izquierdas o derechas. Aberrante.

¿Me permiten un repaso al perfil de ambos? John McCain, formado en la academia naval con grandes problemas –según cuentan- para conseguir acabar su formación, fue, eso sí, héroe de guerra y posteriormente, tras volver a su país con las consiguientes heridas, fue ubicado en la administración. Barack Obama, graduado por la Universidad de Columbia y por la muy prestigiosa Harvard Law School, hijo de economista y socióloga, vecino de Kentwood, selecto barrio donde brindaron por el que hasta ahora era su vecino a golpe de Moët Chandon.

¿Dónde quiero llegar? A que no aguanto más sin reivindicar que los líderes de los partidos políticos con vocación de poder deben ser profesionales de alta cualificación, que es intolerable un ministro/a que no haya pasado tan siquiera por la Universidad, que si en una empresa de 200 trabajadores y unos millones de euros de facturación vemos un Director General o un Director de Márketing iletrado nos echaríamos las manos a la cabeza –pero no solemos verlo, a no ser que sea el hijo tarambana del dueño de la burra. ¿Y debemos admitirlo en una “empresa” (véase estado, comunidad autónoma, ayuntamiento de una ciudad…) que gestiona los intereses de muchos miles de personas?

Si lo desean llámenme clasista –sería un error- o elitista. Creo que la democracia alcanzaría su máxima expresión si garantizara una aristocracia –en el sentido literal del término: gobierno de los mejores-, desde el convencimiento de que en todos los partidos relevantes de todas las democracias “serias”, hay gente de altísimo nivel, de brillante perfil.
¿No está vd. de acuerdo conmigo? Si un día tienen que operarle, digamos de apendicitis, ¿aceptaría que en el hospital votaran democráticamente sobre el honor de ser su cirujano y que éste recayera en un gentil celador que siempre ha soñado con abrir en canal el vientre de un paciente con su bata verde? Ya está bien de ver a mediocres, de diferentes “ideologías”, en los más altos cometidos de nuestras instituciones.

Votemos, claro… Todos desde una igualdad de voto conferida por el igual derecho a defender sus intereses de cada uno de los ciudadanos, por supuesto… Pero entre gente de una capacitación mínima y controlando que éstos no nombren en aras de otros méritos a quienes nos van a gobernar.

Nota para malpensados: este post está inspirado, como su propio título indica, en la victoria de Barack Hussein Obama, jnr. en las presidenciales de los Estados Unidos de América y no en la Ministra de Igualdad del Gobierno del Reino de España, Doña Bibiana Aído Almagro.

Del origen del pañuelo de cabeza llamado cachirulo

2008-10-18T21:37:00.004+02:00

Vaya, no se puede confiar en nadie... Hace unos días mencioné a un amigo que pasaba algunos ratos en este humilde blog. Pues bien, ayer ya me afeaba haber pasado las Fiestas del Pilar sin una mala mención a las mísmas… ¿Porqué debo hacerla? este no es ni será un blog localista… Pero acabó tocándome la fibra sensible, no por no ser localista / regionalista / nacionalista se quiere menos lo de uno.

Y sí, nací en la bimilenaria Zaragoza y también presumo de ser hijo adoptivo de Paris –no como decisión de unos políticos, sino que fue la propia ciudad, en una noche de verano, la que me declaró su intención de adoptarme-. Pero el susodicho amigo me dejó con la moral tocada, así que decidí contar en mi blog -¿qué mejor sitio?- lo que solo una vez había revelado... un secreto tan aragonés como es el origen del cachirulo.

¿Porqué lo conozco?, por mi afición a rebuscar en las tiendas de viejo –de libros viejos-, no sólo en esas en las que lo viejo es muchísimo más caro que lo nuevo y en buen estado, sino también en aquellas en las que se amontonan inutilidades, curiosidades, basura, absurdos y, alguna que otra vez, revelaciones a punto de perderse. Y este fue el caso...

Encontré un título que apenas se podía leer en el carcomido pergamino –más bien roído, que, aunque menos literario, es lo que los roedores tienen a gala hacer-: “Del origen del pañuelo de cabeza llamado cachirulo”.

Intrigado lo abrí y mi sorpresa fue encontrar uno de los libros más breves de la historia bibliográfica: “Algunos lo creerán tocado, otros remedio contra los sudores de la labranza, ni unos ni otros aciertan, el primer aragonés que lo usó fue para tratar, en vano, de evitar un terrible dolor. Primero lo situó en el corazón, luego creyó conveniente pasarlo a la cabeza. Lo último que se le oyó decir es... me duele Aragón”.

Y eso era todo. El resto de páginas estaban en blanco...

Sé lo que piensan, que este hombre venía a ser el padre del nacionalismo aragonés. Tras años de dedicación a la vida y obra (minúscula obra) de tan insigne hombre, les puedo decir que no están cerca de la verdad.

No era la política lo que le importaba, entendida con letras minúsculas, pues la cosa pública si le producía dolor. Dolor, porque como él decía (llegué a localizar una biografía no autorizada del autor de aquella obra), los aragoneses solo deberíamos nacer del 21 de mayo al 20 de junio, todos bajo el signo de géminis, pues nuestra dualidad es esa: amor hacia lo nuestro y desesperado intento de ocultarlo... La misma que existía entre Fernando I “el Católico” y Fernando II de Aragón; el primero creador de esa idea de globalidad –globalidad a finales del siglo XV- que se llama España, idea dificilmente más querida en otra tierra que en la nuestra, el segundo, hombre de estado que, tal vez, sacrificó por los siglos algunos intereses de este pueblo por lo que consideraba una idea superior. Los dos Fernandos uno solo. Y por diez días no fue géminis...

La historia no daba para más, a no ser que alguien hubiera rellenado las páginas en blanco. Que hasta el día de hoy se podían haber ido llenando con mil ejemplos de aragoneses que han sido y que, aunque ningún galeno lo supiera identificar, nos abandonaron con el mismo mal...

Desde D. Francisco de Goya hasta Laín Entralgo, desde Buñuel hasta Ramón y Cajal, desde Miguel Servet hasta Baltasar Gracián, esta tierra es vivero de grandes cabezas, ¡de genios, que redios!, ya vale de avergonzarse... Testudes, eso sí, dolientes en muchos casos, que han precisado de cachirulo para tapar su dolor, porque –por lo visto- este es un dolor indigno. Al que le duele nuestro cainismo le llamamos llorón, al que piensa mas de la cuenta lo exiliamos...

Recordando esta historia, falsa como Judas, pienso que yo me la creo, que yo me la quiero creer, que la verdad no siempre va al paso de la realidad. Y lo hago mientras miro de reojo mis maletas prestas para marchar hacia otras tierras; porque sé que, más tarde o más temprano, tendré que partir, que la historia de Aragón, desde hace mucho tiempo, se escribe en el exilio. No es que yo sea un genio, ¡que va!, pero me gusta pedir lo justo y sentarme a pensar y eso, amigas y amigos, ¡es mal vicio por estas tierras!.

Y no pienso ponerme el cachirulo, ¡allá se me salga el dolor a borbotones!, que se vea que me duele Aragón; tanto, que de reflejo me duele España, me duele Europa toda...

Perdón por no mentar los mil proyectos que llevarán a Zaragoza, a Aragón, donde la historia está obligada a mantenernos. Perdón por no creerme que no han existido y existen fortunas albardadas de amor a la tierra. Perdón por no soñar con lo que debo soñar, por no tragar con el “soma” de nuestros tiempos, en finas dosis de comunicación. Perdón por este ejercicio que para algunos puede parecer de estupidez, para otros, los menos, de fina ironía -no doy para tanto- y que no es más que un genoma heredado de mis ancestros, el genoma de la socarronería.

Brindis crápula por Jacques Brel

2008-10-16T19:09:00.003+02:00

Hace unos días se cumplía el trigésimo aniversario de la muerte de uno de los poetas más grandes del siglo XX, Jacques Romain Georges Brel. Escritor, compositor, cantante e incluso cineasta en sus ratos libres; todo en él era poesía.

Los partidarios de Dylan dicen que merece el Nobel de las Letras, ¿cómo pedir el máximo premio de la literatura para un cantautor, si el propio Brel no lo recibió? Eso ya nunca debería ser posible, ni aún siendo norteamericano…

No llegó a las cincuenta primaveras, seguramente porque, como él decía, “es duro morir en primavera, ya sabes…”, pero tuvo tiempo para que, cuando su cuerpo volaba de Paris a la Polinesia, a descansar por siempre junto al que ahora ya será su viejo amigo Paul, alguien que todavía era demasiado joven para haberle escuchado, no conciba hoy las tardes de otoño sin sus canciones.

En estos Jardines de Epicuro, también hay sitio para el luto. El luto del negro que le gustaba vestir a Brel, pero un luto irónico y tierno como él, un luto con toques burdeos flotando en una copa que brinda por su inmortalidad. Un luto crápula.

Este fue su primer éxito, pero era igual que canción elegir en homenaje a uno de los más grandes artistas de la última centuria, es solo una más de sus varias docenas de obras maestras.

Quand on n'a que l'amour

Quand on n'a que l'amour

A s'offrir en partage
Au jour du grand voyage
Qu'est notre grand amour

Quand on n'a que l'amour
Mon amour toi et moi
Pour qu'éclatent de joie
Chaque heure et chaque jour

Quand on n'a que l'amour
Pour vivre nos promesses
Sans nulle autre richesse
Que d'y croire toujours

Quand on n'a que l'amour
Pour meubler de merveilles
Et couvrir de soleil
La laideur des faubourgs

Quand on n'a que l'amour
Pour unique raison
Pour unique chanson
Et unique secours

Quand on n'a que l'amour
Pour habiller matin
Pauvres et malandrins
De manteaux de velours

Quand on n'a que l'amour
A offrir en prière
Pour les maux de la terre
En simple troubadour

Quand on n'a que l'amour
A offrir à ceux-là
Dont l'unique combat
Est de chercher le jour

Quand on n'a que l'amour
Pour tracer un chemin
Et forcer le destin
A chaque carrefour

Quand on n'a que l'amour
Pour parler aux canons
Et rien qu'une chanson
Pour convaincre un tambour

Alors sans avoir rien
Que la force d'aimer
Nous aurons dans nos mains,
Amis le monde entier

Hendrick's con pepino, el regoldo fashion

2008-10-11T16:53:00.002+02:00

La otra noche me preguntaron por un combinado medianamente novedoso, como es el pseudo gin tonic con ginebra Hendrick’s y pepino.

Comoquiera que tengo un amigo, el cual espero que frecuente más este blog que a mi persona –lo comprobaré en función de cuanto tarda en responderme airado-, que vive por novedades como la mencionada, o casi.., ya hace meses me puso al corriente e incluso olfateé y probé unas gotas de tal invento.

Pero esta vez, dado que estábamos cenando a escasos metros del susodicho templo de la novedad decidimos ir y... catar uno de esos pseudo gin tonics enterito. ¡infausta decisión!

Me sirvieron el gin & tonic con mimo, esmero y amabilidad, incluso –como toque final- realzaron el combinado con una mini-rosa enana de pitiminí (no es una triple redundancia, sino que era exageradamente pequeña, del tamaño de mi uña) y… ¡ahí fui yo!, lanzado cual snob de nuevo cuño, a tragar sorbo a sorbo una ensalada de pepino condimentada con tónica y ginebra top-level. No sé si fue con esa tónica, también muy fashion –y que, reconozcámoslo- es la única que sabe tan bien como una Schweppes, la Fever-Tree, o no. El caso es que me impactó de tal manera el G&T que toda la noche la pasé recordando, a golpe de diafragma o de esófago –no lo tengo muy claro- la apepinada combinación.

Miren, creo que la mayor parte de los mortales podemos distinguir una ginebra buena de una de garrafón, aunque solo sea por sus efectos posteriores. Llegar a percibir las variaciones entre una Bombay o una Bombay Saphir ya empieza a ser alquimia, propia de sabios de la ginebra o de pretenciosos, tener el paladar educado para que una buena ginebra te resulte infumable, pues sólo admite tu pejiguero gaznate Hendrick’s, Raffles, D H Krahn, Whitley Neill o Blackwood’s, o eres un profesional –y rarito- o, lo más seguro, un payaso…

De todas formas, compraré una botella de Hendrick’s para cuando venga a casa –vengas amigo/lector asiduo al blog- alguno de mis amigos partidario de tales snobismos –que no snob en sí mismo, que de nobilitate todos mis amigos andan sobrados, ¡faltaría más!-.

Y mientras yo me tomo un gin tonic como Dios manda, es decir, con una moderada cantidad de Bombay o Beefeater, que ya son satisfactorias, Schweppes (Fever-Tree si se pone a tiro, que no está mal) y una rodajita de limón, obviando la estupidez de enturbiar el límpido combinado con jugo de cítrico, que si quiero turbiedades, para ellas tengo el resto del día, entre tanto, digo, mi queridísimo invitado se echará al gaznate una ensalada de pepino, aderezada -que en casa nunca falta- de buen aceite extra virgen del Bajo Aragón y unas gotas de aceto balsámico de Módena, flotando sobre Fever-Tree y la inigualable Hendrick’s…

Buscando la ortografía correcta de la mentada –meritada, que dicen los letrados- ginebra, encontré el comentario de un opinante con un sentido de humor, a fe mía, cáustico. Aseguraba haber tomado recientemente helado de G&T de Hendrick’s y de voltereta de Hugo Sánchez, cuestionado sobre su sabor, manifestó: “el de voltereta de Hugo Sánchez, inigualable…”.

En cualquier caso, si han caído en las garras del snobismo pepinero, no desesperen, en 48 horas, los efectos gaseosos con sabor a ensalada del admirado vegetal, remiten…

Reto a duelo a Falsarius

2008-10-05T21:15:00.005+02:00

Hay veces que te vas de copas, otras te vas de blogs… Cosas de la modernidad.

Esta tarde –los domingos por la tarde son magníficos para ello- me fui de blogs, hasta parar, cosa lógica, en el mío. He recorrido alguno interesante –como los que tengo recomendados-, otro de viajes que tendré que seguir, pues soy de los que piensan que nada hay tan enriquecedor y tan gratificante en la vida como viajar, otros más pedantes, sosetes o simplemente que a mi no me llegaban.

Pero uno me ha hecho mella. “Cocina para impostores” se llamaba. Seguramente su autor sabe lo suficiente de cocina como para aconsejarnos a los iniciáticos, enseñar aux connesseurs e incluso dictar cátedra a expertos. Entonces, ¿porqué se dirige a impostores?, ¿porqué se esconde tras un disfraz para hablar de lo que sabe –y seguramente adora- a gente que no lo merece?

La vida es bella, rezaba el título de una celebre y agridulce película. No lo tengo tan claro, pero indudablemente nos depara momentos, tal vez no muchos, pero si alguno, de belleza, felicidad, … Desde los Jardines de Epicuro me atrevo a afirmar –y afirmo- que son las pequeñas satisfacciones: una cena preparada con cariño; un acurrucarse con tu pareja; la canción adecuada para una mañana soleada, una tarde de lluvia o una noche toledana; una mirada; un correo…

Entonces, ¿porqué el noble arte/artesanía de la cocina lo reducimos tan frecuentemente a un dominio de snobs intentando impresionar a sus iguales?, ¿porqué amigo Falsarius, te vendes a esa gente sin el más mínimo interés cultural o estético hacia la disciplina que es tu vida? Sí, ya sé, has encontrado un buen nicho de mercado. Y seguramente, los que no vendemos nuestra alma al diablo es porque éste no nos ha hecho una oferta decente...

Entre tanto -y lo siento, porque lo hago desde la seguridad de que en el fondo eres uno de los nuestros, caído en el lado oscuro- desde este rincón, no me queda más remedio que retarte a epicúreo duelo*.

* Únicas armas: palabras, peroles, pianos, cámaras fotográficas, plumas, colores y similares.

Bukowski, el arte de la provocación

2008-10-05T02:16:00.010+02:00

Vivimos tiempos de relatividad, vaga, perezosa... Y no es que me gusten especialmente las certezas, pero la duda es noble y el relativismo, como meta, un vicio insano.

¿Ya nada vale? Que todos los intereses se traten por igual, pase… Pero, que toda opinión, por el mero hecho de ser expresada, que no pensada, valga lo mismo; que el garabato de un mequetrefe equivalga al Jardín de las Delicias… ¡por ahí no paso!

Bukowski fue un gran poeta, pero nadie le recordaría por ello. Escribió cosas cargadas de emoción y sentimiento, sin necesidad de caer en el uso excesivo del almíbar:

No es mi muerte lo que

Me preocupa, es mi mujer

Que se quedará con este

Montón de Nada.

Quiero que

Sepa

Sin embargo

Que todas las noches

Que he dormido a su lado

Incluso las discusiones

Más inútiles

Siempre fueron

Algo espléndido

Y esas difíciles

Palabras

Que siempre temí

Decir

Pueden decirse

Ahora:

Te amo.

También expresó conceptos, como el de la belleza, labor para la que muchos han empleado libros enteros, en ocho palabras

Cuando el

Espíritu

Se desvanece

Aparece

Forma.

Sin embargo, supo que el camino a la posteridad, en el submundo que habitamos, partía de otra estación. Solo cabe provocar, escandalizar a mojigatos ávidos de pasiones, fingiendo haber hecho realidad las mezquinas ambiciones de quienes no tienen tan siquiera imaginación para desear

tienes que follarte a muchas mujeres

bellas mujeres

y escribir unos pocos poemas de amor decentes

y no te preocupes por la edad

y/o los nuevos talentos.

Sólo toma más cerveza más y más cerveza.

Así es, solo la propia satisfacción merece el esfuerzo por algo. El conocimiento ha muerto, más allá de lo que algunos zombis pedantes puedan -¿podamos?, espero que no…- creer. La belleza carece de cánones, pues todo es relativo.

Epoca de apariencias. De incapacidad de reconocer la creación. De generoso culto a lo vulgar. De tipos que engolan la voz para decir estupideces, coreadas por todos los de su especie, que son, como no, mayoría.

Y también esto, lo escribía Bukowski…

pero como dijo Dios,

cruzándose de piernas:

veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía

El teorema de las vidas paralelas

2008-09-29T00:34:00.004+02:00

No, Plutarco no ha resucitado. Nadie lo hace.
Hoy me asalta una pregunta, ¿porqué la líneas paralelas están destinadas a no converger? Siempre iguales, siempre a la par. Ni más, ni menos separadas que ayer; ni más, ni menos próximas que mañana.
Si variáramos esa constante, seguiríamos sin conseguir modificar nada, pues dejarían de ser paralelas.
Y, ¿a quien le importa?, ¿a las líneas paralelas?, ¿a las vidas paralelas? Poco importa, es solo “caldo de cabeza”. Pero si tienden a converger, cuando lo hagan tenderán a separarse… Cosas de la geometría.
No pretendo crear el Teorema de Epicuro Jnr, pero desearía conocer su solución. ¿Porqué esa líneas están condenadas a no aproximarse jamás o a perderse cada vez más distantes?
Pero un solo punto, un solo instante, como siempre, acaba justificando una existencia.

A Woody Allen se le ha olvidado como es la vida

2008-09-21T02:48:00.004+02:00

Eso pienso. Si es que en algún momento, alejado de los divanes del psicoanalista, se enteró de que hay vida después de Manhattan.

Ayer ví su última película. Como todo en esta sociedad, vaga y relativista, es cuestión de gustos. El mío: muy mala. Malo el argumento, pésimo el conocimiento de la sociedad española –y va de europeo adoptivo-, horrendo el narrador “estilo películas de Paco Martínez Soria, años sesenta”, hiriente la música. Convierte a Scarlett Johansson en un prototipo de la vulgaridad; a Bardem, de quien hasta ahora pensaba, y de momento lo seguiré haciendo, que era un excelente actor -a pesar de que a título personal me transmite una identidad prepotente y no mucho más lúcida que la del vituperado Stallone- en un tópico con patas; Pe se salva un poco, no mucho, algo…

Y de vuelta a casa. Sirenas, luces azules y naranjas, reduzco la velocidad, los neumáticos hacen crepitar cristales. Junto a mí pasa alguien en camilla, pálido como si jamás fuera a recobrar el color, con los ojos completamente amoratados. Otra persona está tendida en el suelo. Parece muy grave. Cuando dentro de unas horas abra la puerta y recoja somnoliento el periódico, su nombre estará escrito; con iniciales o completo…

Contrasentido. Una película en la que parece que a todos se les ha olvidado como es la vida y luego un puto accidente que tal vez, esperemos que esta vez sea solo tal vez, deja la vida de alguien a las 00’30 de un sábado cualquiera, grabada en un bordillo.

Recuerdo hace una semana. Tocaba a su fin la Expo Internacional de Zaragoza y yo tomaba una Modelo –cerveza- y unos nachos con guacamole, obviamente en el bar de México. Todavía quedábamos clientes, pero era igual, la fiesta reventaba, la alegría por el fin de un trabajo bien hecho hacía estallar las costuras del local, la mayoría con un cheque vital casi en blanco... Era contagioso. La bebida volaba, la conga compuesta por el personal que allí trabajaba y los que se acercaban de otros pabellones era un arco iris de razas –habrá a quien le ofenda, pero yo sería incapaz de volver a esas ciudades de la España de los setenta, incluso ochenta, monocromáticas, donde todos éramos castaños y de tez más o menos morena…-. Solo había una alternativa: unirme a ellos o sonreír y hacer mutis por el foro. Me apetecía la primera, obviamente opté por la segunda.

¿Cuánto hace que no he experimentado en primera persona esas sensaciones? Creo que demasiado… Si llegan, ¿sabré distinguirlas de una fantasía?

Tres pinceladas de vida: la del que la caricaturiza hasta olvidarse de su esencia, la del que la niega en un miserable stop saltado –con o sin alcohol en la sangre, no minora la sinrazón- y los que gozan el momento de plenitud, ajenos a que esos instantes suelen ser escasos. Tres instantes. Tres reflejos. Tres carambolas de lo que llamamos vida.

Zaragoza, ¿ciudad de futuro?

2008-09-13T22:09:00.005+02:00

Desde un principio planteé este blog como un rincón no localista y, por definición, epicúreo…

No obstante, tampoco me puedo sustraer al evento que ha conmocionado la vida de la ciudad donde nací y, tras algunas idas y venidas, vivo en la actualidad. Efectivamente, el domingo 14 de Septiembre de 2.008 –es decir, cuando se redactan estas líneas, mañana-, se clausura ExpoZaragoza 2.008. Ahora vendrá la resaca de la misma, los análisis, las cuentas, los pros y los contras, la desilusionante presencia en Fitur’05 y la falta de visitantes extranjeros, la magnífica respuesta de los zaragozanos y esas excelentes obras (el Pabellón de Aragón de ese excelente arquitecto y mejor persona que es Daniel Olano, el Puente de Zaha Hadid, la Pasarela de Manterola, el Puente del Tercer Milenio, …) .

Ahora queda completar el modelo de ciudad. Ahí es nada. Y digo completar, porque quiero suponer (¡iluso!) que hay una idea de ciudad anterior a la Expo, una estrategia urbanística acorde a los planteamientos de quienes tienen poder para diseñarla. Si tal cosa fuera así, habría llegado el momento de remangarse y comenzar a bregar, de dejarnos de planteamientos aldeanos -quien sale en tal foto, quien inaugura una autovía, quien gestiona el nuevo campo de fútbol, …-, de apartar a los que solo vean a futuro una vía de lucro personal (lo se, ¡doblemente iluso!) y comenzar a trabajar duro pero sabiendo el modelo a perseguir. Porque... ¿tenemos claro el modelo de ciudad que queremos, no? , ¿tal vez, no?.

Yo sí, querría una ciudad de tamaño medio-grande, pero respetada; una urbe cuyos accesos invitaran a venir –más que a marchar-; donde la cultura no fuera un lujo, aunque el lujo pudiera llegar a ser cultura; con suficiencia, pero sin prepotencia; una ciudad que mirara al futuro con ilusión y no como quien comienza el lunes de una temida semana; una ciudad cuyo bienestar mínimo rayara en la utopía y cuyo cinturón fuera un compendio de progreso industrial y excelencia en la calidad de vida y de forma absolutamente compatible; una ciudad cosmopolita y de vanguardia, una ciudad respetuosa con sus más de dos mil años de historia...

Quiero pleno empleo, quiero ratios positivos en los negocios, quiero cultura de alto nivel, quiero vivienda con la menor especulación posible... Eso es lo que quiero.

Lo que no... pelotazos –como el que temo se esté “perpetrando” en torno a nuestro Real Zaragoza y el nuevo Campo de Fútbol de la ciudad-, especulación –como tanta que ha habido estos últimos años en el sector inmobiliario por parte de los propios del sector y de tantos arrivistas al mismo-, insolidaridad, desprecio por la educación, prepotencia –creo que ya lo dije-, falta de aprecio hacia lo nuestro, rechazo hacia lo desconocido...

En definitiva, quiero una ciudad moderna, referente de futuro, una ciudad donde deseemos seguir viviendo, tengamos fácil seguir viviendo y nos sintamos orgullosos de seguir viviendo.

Sé que suena a sueño. Que somos pocos –distamos del millón de personas- en una región poco poblada. Que nuestros políticos pesan poco en el panorama nacional y nada en el internacional. Sé todo eso y unas cuantas cosas más que callo. Pero hacer las cosas bien cuesta poco más que hacerlas mal. Y es que, como decía Gervasio Losada –interpretado por el inolvidable Agustín González- en Volver a Empezar, a la par que lanzaba su celebre cabezazo inclinado, lo que bien está, bien parece.

Modernidad y comportamiento

2008-09-13T21:56:00.003+02:00

Nos ha tocado vivir tiempos en los que la modernidad, la acelerada modernidad, se digiere con prontitud; tiempos en los que la normalidad política es lo habitual.

Atrás quedaron los momentos en los que elegir a nuestros representantes era una quimera, muchos los tenemos difuminados en nuestra infancia, algunos -cada vez un número mayor- ni siquiera los conocieron. Ahora, solo elegiremos entre malos y peores, pero lo hacemos.

Apenas recordamos -y no ha pasado una década- de cuando salíamos de casa para echar una carta en el buzón; y si entre tanto nos venía a la cabeza que debíamos hacer una llamada, había que entrar en una cabina. Vivimos el tiempo de internet, con su correo electrónico y sus blogs, sus chats y su compra electrónica, el de los portátiles, teléfonos móviles con GPS, automóviles con ordenador a bordo…

Pero la modernidad, los avances tecnológicos, la normalidad democrática, siendo positivas, no son en sí mismos más que unas meras herramientas.

La tolerancia y el respeto deben impregnar nuestra vida cotidiana; los avances tecnológicos deben tender a facilitar nuestra vida, a humanizarla; la comunicación no son medios –aún siendo útiles-, sino contenido; la dirección de nuestras empresas no debe quedarse en anglicismos y en una sofisticada tecnología on line, sino que debe ser cada vez más profesionalizada. De nada nos servirán los tiempos modernos si, como aquel partidario de la dirección "a la vieja usanza", pensamos que con tanta tecnología, no va a quedar sitio en la mesa para dar puñetazos...

Paris

2008-09-07T20:40:00.003+02:00

Ha pasado mucho tiempo desde la última vez. Después de ti, muchas otras: exóticas, románticas, cosmopolitas, con clase…

Dicen que el tiempo lo cura todo, que no hay pasión que se le resista; dicen que un clavo con otro sale; dicen… ¡dicen tantas cosas!

Ni siquiera te tengo en mi ordenador. Y recuerdo haber ganado una gran copa de latón, hoy oxidada, con un grupo de tres fotografías tuyas –lo titulé algo así como “romanticismo y bohemia”, no estoy seguro, pero tampoco podía ser de otra forma-; pero entonces las fotografías eran en papel y el tiempo iba coloreándolas caprichosamente; los negativos se perdían por las rendijas de los cajones.

Solo la imagen de un cuadro -La musicienne, lo titulaba su autor- un cuadro sin gran valor, pero que forma parte de nuestra historia; éste y unos libros viejos, tu imagen en unos álbumes polvorientos y recuerdos, eso es todo lo que me queda de ti.

La primera vez que te ví amanecía y no podía creer a mis ojos, pero sabía que tampoco era un espejismo. Toda la vida había esperado conocerte, sabía que estábamos predeterminados, había pasado mis primeros quince años soñándote, ahora eras una realidad ante mí.

Tardé en volver a verte y pasé casi otros quince años hasta que fuiste mía. Y yo tuyo. Jamás fui tan feliz con ninguna otra. Y no es que ahora tenga una sensación de frustración, no es eso. Ni puedo, ni debo quejarme, pero… ¡Ha pasado mucho tiempo y no te olvido!

Buscaba una fotografía tuya para recordarte en este blog. No te importaría. Cuando se es tan bella, se aprende a ser condescendiente.

Te he visto en una revista. Es el enésimo reportaje en el que te descubro. Sigues siendo la misma. Te he vuelto a soñar y en todo el día no he conseguido sacarte de mi cabeza.

Me gustaría acabar este post -excesivamente almibarado- diciendo, con la mirada torva de un Rick Blaine cualquiera, “siempre me quedará París”, pero es justo lo que no me queda. No me quedan tus calles, tus rincones, tu cielo gris brillante. No me quedas tú, mi ciudad, aquella en la que quedó prendido un jirón de mi espíritu, o tal vez todo, porque sólo allí conseguí ser yo.

El perdón

2008-09-07T17:48:00.001+02:00

Va de tópicos. “Pídeme perdón”. Es una de las frases más repetidas. Una y otra vez, hasta la saciedad. Padres a hijos. Esposas a sus maridos. Novias a novios. Esta mañana paseando he vuelto a oírla: “¡pídeme perdón!”

“Perdón, ¿porqué?”, suele preguntar el interpelado. ¿Para qué?, preguntaría yo. ¿De que sirve que alguien diga lo siento? A mí personalmente de nada. ¿Lo sientes? Y, ¿a mí que me cuentas? Si ese “perdón” es debido, soluciona la situación, cambia a futuro tu actitud o incluso resárceme de tu infamia –por decir algo-.

Pero ese deseo de humillación, tan arraigado en la cultura judeocristiana, ¿para qué? A mi personalmente regálame Godivas o una flor y no me pidas perdón.

Cuento para principios de una crisis

2008-09-06T22:34:00.004+02:00

Concluye el verano. Epoca de espejismos, de siestas en vigilia, de noches entre la fantasía y la realidad... momento apropiado para las historias urbanas, aunque ésta, la que les voy a narrar ahora, no es, aun cuando ustedes quieran creerlo así, fruto de mi atropellada imaginación; tal vez, piensen que no es apropiado de un blog contar una historia pretérita, pero es que ayer la recordé o, tal vez, la soñé... ¡es igual, no por eso deja de ser real!.

Mi amigo Narciso de Rivera y Bassault-Montferrant se decía de buena familia -extremo que ni afirmo, ni niego, pues jamás lo constaté-; igualmente decía estar educado en los mejores colegios suizos y las más sofisticadas Universidades norteamericanas -si él lo decía, sería..., o no...-; lo que es bien cierto es que su concepto de sí mismo rayaba en la idolatría.

Quiso el destino -o quien fuera o fuese- que tuvo una idea genial, como todas las que decidían anidar en su altiva testuz (algunos maledicientes explicaban que su nariz siempre miraba al cielo para evitar que ninguna de sus brillantes elucubraciones cayeran al suelo). Ideó un fluido de asombrosa utilidad en las TIC's -a saber, Industrias de Tecnología y Comunicación- y se prometió que en un breve lapso de tiempo -lapsus, decía él...- tendría un lugar destacado en Sillicon Valley, más aún, todo el valle se trasladaría junto a él...

Milagroso o inútil, lo cierto es que aquel fluido grisáceo, de consistencia y brillo similar al mercurio, era realmente bello; reflejaba cualquier luz multiplicando sus efectos y, cuando te mirabas en ella, un aura parecía envolverte.

La comercialización del fluido era más lenta de lo previsto y las otrora nutridas cuentas de Narciso -según el mismo refería- comenzaban a menguar. Según me comentaba, el chauvinismo de las empresas extranjeras y la obsolescencia de las nacionales estaban evitando su éxito.

Comoquiera que fuera, Narciso pasaba cada vez más tiempo mirando los tanques rebosantes; vestía sus mejores trajes tan solo para verse así reflejado en el grisáceo fluido. Un día, tras varias horas de absorta contemplación, viendo que yo estaba junto a él, me confesó: "solo este magnífico líquido es capaz de devolver el reflejo exacto de mi talento, solo él sabe valorarlo" y diciendo esto volvió a su ensimismamiento.

Cuantos más días pasaba con la mirada clavada en su descubrimiento, más se asemejaba el color de éste con el de sus ojos; hasta que un día, tras un pacto para alcanzar la perfección, mi amigo Narciso y su fluido se fundieron en uno solo.

Al día siguiente, unas simples líneas en la prensa local zanjaban el tema: "el industrial Narciso de Rivera y Bassault-Montferrant se suicida en su propia industria tras fracasar en la comercialización de un nuevo fluido que carecía de funcionalidad alguna".

Sabed amigos, que no fue así; que, tras años de abandono, ese líquido grisáceo que antaño reflejaba su distinción, se ha tornado turquesa como sus ojos, que su porte se ha trasladado a las abandonadas ruinas de la empresa, que si pasan al anochecer entre aquellas paredes posiblemente puedan ver, saliendo de las aguas grises y azuladas, el reflejo de su imagen, aquella visión que sólo él, en su ilimitada prescencia, era capaz de valorar.

Katmandú, el combinado del siglo XXI [Coctelería internacional]

2008-09-03T19:54:00.004+02:00

Tengo unos cuantos borradores para concretar en posts, incluso alguna idea “pululante” que tal vez se convierta en uno. Pero hoy no acaba de apetecerme.

No me he levantado con buen pié. Ya mi despertar, que nunca suele ser conforme –con la única excepción de que abra los ojos para marchar de viaje-, ha sido especialmente agrio. En mi desquiciamiento onírico estaba soñando con que no solo estaba con él, sino que era pariente de Fidel Castro, ¡se lo juro, oiga! Tal y como lo lee. El resto del sueño lo he ido olvidando, pero no me negará que es un mal comienzo de día…

Si a eso le sumo los avatares profesionales de una mañana complicada –como casi todas-, la perspectiva de un jueves negro y un ánimo algo tocado últimamente, me aconsejan poner el cartel de “cerrado por vacaciones”.

Pero, ¡qué diablos! ¿Este pretende ser el rincón del vividor? ¡Si parece más el del caballero de la triste figura! A mal tiempo buena cara, algo podré contarles que les alegre un momento, aunque solo sea un par de minutos… Chistes no se me ocurren, historias surrealistas… ¡ya habrán leído la prensa diaria! ¿Qué hacer para mantener el listón del blog más hedonista, minoritario y charmant de la red?

¡Lo tengo! En exclusiva mundial, la que está llamada a ser la receta de cocktail más reconocida del siglo XXI. Con autorización de su creador, JLL, el Boadas aragonés, por primera vez se da a conocer, tan solo para el selectísimo club de lectores de Los Jardines de Epicuro –club tan elitista que se selecciona a sí mismo- el Katmandú. Directo heredero de la mejor tradición de combinados, de los Martíni Dry, Bellini, Bloddy Mary o Alexander, para disfrute de todos vds.

KATMANDÚ

1/6 de Cognac [recomendablemente Courvoisier]
1/6 de Ginebra [recomendablemente Bombay clásica]
1/6 de vermouth dry [casi indispensablemente Noilly Prat]
½ de zumo de naranja muy frío
Unos pocos cubitos de hielo cristalino de agua mineral

Agitado con suavidad en shaker (coctelera) y servido en copas “martíni”.

A vuestra salud amigos!!!

Porno para Ricardo

2008-08-31T21:30:00.004+02:00

Esto de los blogs es ágil, muy ágil… Y, lo mejor de todo, es que no tienen cortapisas, ni censuras, creo.

A continuación “corto y pego” mi diálogo con un amigo –o con su blog- esta misma tarde, creo que es más interesante que cualquier reflexión…

Post publicado en “Noticias de Vladivostok” –sin autorización expresa, pero con el atrevimiento propio de quien aprecia desde hace un buen puñado de años a su autor-. Si, amigo Hans, te molesta su publicación, dímelo y lo solucionaremos con un par de Martinis muy secos –versión británica, que no rusa, lo sé…-:

Esto es, jurídicamente, una de las cosas más sensacionales que he visto en mi vida: Gorki AGUILA, cantante de la banda cubana de Punk Rock también cubana PORNO PARA RICARDO (la web está capada hoy, por cierto; otro enlace de interés aquí) fue detenido en su momento e iba a ser juzgado hoy por peligrosidad social predelictiva. Supérenme ese concepto tan fino. Parece que la cosa se debe a que la referida banda tiene, entre otros, un bonito tema llamado El coma andante, y eso parece ser una cosa muy mala en términos de riesgo para la sociedad comunista y la Revolución y todas esas cosas. Cuatro añitos de trena pueden clavarle al pobre Gorki.
Eso sí, los eternos pelmazos (Pablo MILANÉS y Silvio RODRÍGUEZ, que -justo es reconocerlo- tanto material proporcionaron para el canturreo guitarril de anocheceres posadolescentes) no han querido manifestarse al respecto.
La verdad es que el asunto me hace pensar: ¿qué les hubiese pasado a los HOMBRES G, con su aleccionador tema Matar a Castro? ¿Ablación de genitales en la plaza pública y reclusión de por vida con trabajos forzados? (…)

No pude evitarlo y le envié un ferroviario comentario:

“¿Cuatro años? Raúl está reblandeciendo el sistema...

Es curioso, amigo Hans, unas horas después de escribir este post, pude ser testigo de que tus palabras son honestas, pues te encontré en las susodichas playas [parte no copiada de su post] y, lo que son las cosas, yo con un habano en la mano...

Siguen las coincidencias, en un momento de la agradable, distendida y prolongada conversación que mantuvimos te fui a comentar -cosa que no hice porque algún otro tema más interesante se cruzaría- que unos días antes había recordado con un político local -buena cabeza, independientemente de que no coincidamos en nuestros criterios y bastante caído en desgracia con los actuales mandamases- un comentario que un prestigioso diplomático hizo en una reunión, cuando ambos dos éramos mocosos, allá por el '89; tan docto caballero -no lo duden, lo era- dijo que Castro tenía los días contados... ¿Lo recuerdas? ¡Vaya ojo! Yo, que tuve un tío en Cuba -antes era una buena opción al enriquecimiento súbito, vía parental- y todos los réditos que me pudo dejar serían espirituales, recuerdo como cada vez que venía era más cubano y adoraba más a ese pueblo. Su único desprecio, y con miedo, era para el Comandante. Un día, llevándole en el coche le puse la canción que mentabas de Hombres G, su primera reacción fue mirar hacia todos los lados del eurosamba -miedo-, la segunda esbozar una sonrisa, la tercera -recordando sus principios- fue decir que "eso tampoco", aunque en el fondo todos sabemos que con aquella ficción en el aeropuerto se hubieran ahorrado muchas víctimas... Buen post, amigo.”

Y desde luego, no pude dejarlo ahí y me fui a la página web de Porno para Ricardo, -mandagüevos que nombrecito- y de inmediato ví esta noticia:

“Gorki fue liberado y solo le cobraron una multa de 600 pesos. Ganamos la batalla! Gracias a todos los amigos por apoyar a Gorki y ayudar a su liberación!”

¡Magnífico! Yo no colaboré en la batalla, pero , al menos, llegué al final, a brindar con un Cuba Libre –tal vez no sea mi bebida, pero en este caso, sí…-. Aún me permití mandarles un correo de felicitación:

“Conocí vuestro caso a través del blog de un amigo, he entrado a vuestra web y veo la feliz noticia. ¡Me alegro!
Todavía no conozco vuestra música, lo haré... Ni vuestro mensaje. Pero si estáis por la libertad y por los derechos civiles, estoy con vosotros. Si además lo hacéis en la hermosa Cuba, os admiro.
Un abrazo desde España.
EdS Jnr.”

Me vuelvo viejo. Ya hasta me gustan las historias con final feliz… Brindo por el pueblo cubano y por su libertad.

Libertad civil

2008-08-31T17:43:00.004+02:00

Me da que no es la primera vez, ni será la última, que hago referencia a “1984” [Orwell] o a “Un Mundo Feliz” [Huxley], pero cada día tengo más presentes estas dos grandes obras de ciencia-ficción (¿ficción?). Hace poco veía como una niña las recogía en una céntrica librería, supongo que para un análisis en el colegio -tal vez ya en los primeros años de Facultad-, y no pude evitar hacer un comentario en voz baja, “en breve, no sé si será literatura subversiva o un manual”.

Ni en época de elecciones, ni posteriormente, ningún partido ha hecho una sola mención de cómo van a trabajar para que los ciudadanos no pierdan en libertades civiles, tampoco por parte del votante hay demasiadas quejas, simplemente… ¡se vota poco!

Preocupante me parece que en esta sociedad del siglo XXI, sean los sectores más reaccionarios, así se llama al conservadurismo más extremo, los que se alineen, aunque sea como mera pose, con la defensa de las libertades civiles.

Viene esto a cuento de un correo, de esos que circulan a miles por internet, en el que se describe con guasa la sucesiva privación de libertades civiles que se suceden en España en los últimos años. Desde luego, no entra entre mis objetivos pronunciarme políticamente –caso de que fuera capaz…-, pero uno, que comenzaría a peinar canas si su “otoño capilar” no se hubiera presentado allá por la primavera, tiene claro que la obcecación de los extremos, la creencia de estar en posesión de la verdad absoluta, es siempre perniciosa. Puedo simpatizar, y de hecho lo hago, con postulados políticos de diferente signo, pero no me van los iluminados, rarezas de uno oiga…, por eso me molesta mucho ver a personas que pocas veces salen de sus planteamientos radicales -de derecha o izquierda, da igual, que en el círculo político los extremos convergen…-, defendiendo postulados que los partidos moderados -y también me da igual que fueran de izquierdas, derechas, centro…- deberían tener permanentemente como bandera.

Entre tanto, hace algunos meses -¿igual más?- escuché, una noticia: se creaba una nueva Unidad de la Policía Municipal en mi ciudad, y decían que se llamaría UAPO… No pude evitar una sonrisa malintencionada, “UAPO y algo hortera, porque el diseño que se han marcado con los coches…”. Bromas a parte, esperamos fervientemente que esos 150 nuevos agentes de los que hablaban no se hayan unido a sus compañeros en la noble tarea de perseguir con multas –y algún comentario desairado- a los ciudadanos que siembran el terror aparcando en doble fila –aún cuando llevan una hora tratando de hacerlo legalmente-, los que no llevan suelto para poner una moneda en el parquímetro -y no disponen, craso delito, de diez minutos para ir tienda por tienda a ver quien tiene la amabilidad de cambiarle- o pasando a más velocidad cuando vuelven a casa demasiado tarde y, dado que la mayor parte ha disfruta ya de su merecido descanso, puede acelerar un poco más en una avenida de entrada a la ciudad con tres o cuatro carriles y solo dos coches, el suyo y… el del radar.

Siempre viene bien una policía educada, eficaz, que pase desapercibida pero siempre esté rauda cuando un ciudadano le precisa –es decir, su jefe, que jefe es aquél que te paga…-.

Y es que, más allá de que nos pueda enfadar una multa a destiempo, mediante la que, sin ningún rubor, te sancionan con lo que has ganado para vivir a golpe de malos ratos esa semana –llámenlo demagogia si les parece-, está el preocupante asunto de que en todas las sociedades “avanzadas” se comienza a vivir una atmósfera opresiva, agobiante. Todo está regulado, toda contravención está sancionada y toda sanción… ¡es por nuestro bien!

Las personas han nacido para ser libres –dentro de sus naturales posibilidades- y más allá del concepto roussoniano de contrato social, debemos tratar, por todos los medios, de preservar el mayor espacio de decisión posible. En caso contrario, puede que empecemos a creer que el Telón de Acero cayó, pero que lo hizo sobre nosotros.

Milton Friedman murió fisicamente hace casi dos años –su deceso intelectual se venía cociendo a fuego lento desde hacía más tiempo- y no es que sea un seguidor acérrimo del mismo, pero alguien que escribe “Libertad para elegir”, me atrae más que muchos otros… Coincidiendo con ello, tal vez por mera casualidad, posiblemente por incontestable causalidad, el Monstruo se hace cada vez más fuerte.

Bajo el maquillaje de las democracias occidentales crece una sombra que sabe mimetizarse de igual manera entre liberales “auténticos”, socialdemócratas, democristianos –si quedan-, conservadores o socialistas; un engendro que se alimenta básicamente de libertades civiles. ¡Friedman ha muerto, viva Huxley!

Revolución pasada por Valium

2008-08-29T16:58:00.004+02:00

Más allá del concepto astrológico, fiscal o religioso, que sitúa en Enero el principio de año, el final del verano siempre ha marcado un cambio de ejercicio, un punto de inflexión, a veces reflexión, sobre nuestra realidad.

Ya han pasado unos años desde la caída de lo que Winston Churchill bautizó como el “telón de acero”, apenas quedan regímenes adeptos a lo que se denominaba economía socialista –a la sazón, comunista-, los pocos que quedan están sumidos en la escasez, escasez de alimentos y de libertad. ¿Qué quiere decir esto? Que hemos llegado al sistema económico y social definitivo?, ¿Qué más allá de las leves diferencias entre partidos liberales, socialistas, conservadores, … no existe otra variabilidad previsible?, ¿Qué nos hemos instalado en un novísimo capitalismo de corte social que, más o menos, convence a todos -a todos los que estamos instalados en el primer mundo-?

Lo dudamos; con permiso de Mr. Bush, el evolucionismo sigue convenciendo más que la paradoja de Adán y Eva.

Que a nivel macroeconómico e incluso -si me permiten el término- “macrosocial” habrá grandes cambios, casi resulta obvio: desde circunstancias tan positivas como la condonación de deuda a países tercermundistas, hasta otras tan negativas como resulta el terrorismo internacional, la realidad lo exige.

Que nuestros sistemas democráticos –los más avanzados- son susceptibles de mejorar, es patente. La “res pública” no debe gobernarse a golpe de interés personal, ni con tracción de encuestas. La democracia bien entendida no es populismo.

Y, ¿en el ámbito económico-empresarial?. ¿Sólo quienes no tenemos ningún prestigio que arriesgar nos atreveremos a vaticinar grandes cambios? Consumidores sumidos en una imparable vorágine de necesidades ficticias, bancos que ganan y ganan, salarios que pierden competitividad, empresas que fían a la ley de la probabilidad (alguna funcionará…), bancos que aún ganan más, pequeñas empresas que sostienen a otras mucho mayores que les imponen sus reglas (léase administraciones), multinacionales que imponen hábitos de vida, bancos que absorben multinacionales, …

Y, entre tanto, solo la tecnología –en la medida que sea generadora de nuevas dinámicas de consumo- funciona. Desde la Edad Media no se vió tal erial cultural. El bárbaro impone su ley. Warholl ironizó, tras él: mentiras y más mentiras.

Se avecinan cambios, silenciosos, sin estruendo, pero incontenibles como una morrena. Tal vez sea la próxima revolución, tranquila, sedada, como pasada por un mar de Valium, una revolución evolucionista (¿o una evolución revolucionaria?), pero gigantesca en sus efectos. Observemos y dentro de cincuenta años comentamos.

Liberalismo

2008-08-27T19:27:00.003+02:00

No me resisto a comentarlo. Veía recientemente un reportaje en el que, a falta de noticias, hacían un re-mix (vulgo refrito) de lo más interesante del año y por ahí salían las bodas entre homosexuales, tema sobre el que poco tengo que opinar o, en todo caso, lo haré por una vez en mi vida desde una óptica “funcionarial”: mientras paguen impuestos…

Todo el reportaje oyendo hablar de lo muy “liberales” que son quienes apoyan las tan manidas bodas, un sesudo caballero –rey de los tópicos- que orgulloso manifestaba en una tertulia muy intelectual aquello de que no es lo mismo libertad que libertinaje -¡gracias por recordarlo!- y, como remate, la discusión entre una rubia exuberante –neumática, creo que dicen ahora, y eso que no han leído a Huxley…-, de las que mueven a exclamar a señores -y señoras, si es su gusto- ¡viva el cirujano que te esculpió!, con otra rubia, cuyo cirujano no merece tantos vítores, la cual afirma a voz en grito ser “verdulera a mucha honra” –ignoro la razón, porque en mi reducida culturilla kitsch, sé que era la mujer de un torero, se habrá dado después a la comercialización de vegetales…-. La segunda le reprocha a la primera su promiscuidad a lo que ésta se defiende, como no podía ser de otra forma, manifestando ser… sí… ¡liberal!

El liberal siempre ha sido –y ha gustado de serlo- en España minoría, rara avis, bicho raro, vaya… El liberalismo ha sido ilustración en tiempos de absolutismo, afrancesamiento en momentos de exaltación nacionalista, “donjuanista” durante el “franquismo”… Entonces, ¿porqué ahora todos se empeñan en serlo? Libertinos y libertarios, demócratas y ácratas, socialistas y conservadores, democristianos y socialdemócratas, rinconetes y cortadillos. Y ponen la guinda los intelectuales -oh!, grandes testudes…- que concluyen afirmando: “¡pero no económicamente liberales, eso es cosa de Bush!” Y de librepensadores cada día más huérfanos. Cosas veredes…

La fama cuesta

2008-08-24T18:16:00.003+02:00

Dicen que el tiempo es estadísticamente el tema más recurrente en las conversaciones de ascensor. Posiblemente sea así, aunque también es cierto que deja en entredicho la originalidad del interlocutor que nos interpela con el típico “vaya diíta que hace...”. Tal vez diluvie, pero a nosotros nos encante la lluvia, alabe el buen tiempo y nos derritamos de calor o el cierzo sople con furia y a nosotros, tras un mes fuera de nuestra tierra, nos resulte acogedor. Pero la frase recurrente ahí estaba...

Y es que estamos en una época en la que las frases recurrentes, los tópicos sin sentido y la falta de talento cotizan al alza. No hace mucho, desde instancias episcopales se achacaba esta epidemia a la “relativización” masiva que está sufriendo la sociedad. Siempre es atrevido enmendar a alguien sin duda más docto, pero tal vez relativizar no sea tan terrible, permite tomar distancia, tratar de ponderar en su justa medida, siempre y cuando no se convierta en una adoración de la ley del “todo vale”, en un refugio de ignorancia.

Y es que comienza a ser el signo de nuestros tiempos el que escuchemos con ahínco la voz del que más grita o del que más alto ha llegado, sin valorar los méritos que han hecho para ganar nuestra atención. Tal vez una determinada posición otorgue derecho –extraña circunstancia...- para mandar callar a otros, pero nunca investirá de razón y la existencia de un corifeo de aduladores tampoco confiere esa dignidad. Vivimos tiempos en los que un cantante mediocre –alias “el rey del pollo frito”- se erige en referencia sociológica, en los que se llama artistas a coristas y comediantes (con todo el respeto, Leonardo se borraría...), en los que se dice vivir en la “cultura del todo a cien” o de lo “cool” –según nuestra estupidez sea o no de diseño- y existe una “filosofía de la prensa rosa” –que crea cual factoría: famosos, famosillos y monicacos de usar y tirar-.

Seguro que reconocen También estos rasgos dentro de su entorno empresarial. ¿No? Pues siéntese un minuto y piense: ¿cuánto hace que alguien quiso explicarle una teoría –de oídas, claro- que él mismo desconocía?, ¿Cuánto que alguien fue a utilizar una palabra recién aprendida y, como decimos ahora, “se columpió”?, ¿Cuánto que le llegan a su despacho curricula de plastilina?, ¿Cuánto que algunos trabajadores comienzan a pontificar sobre su modelo de gestión cinco minutos antes de cumplir las ocho horas de rigor y con la chaqueta puesta?

Decía Lidia, la guapa profesora de danza de una clásica serie de televisión, “queréis la fama, pero la fama cuesta y aquí es donde vais a empezar a pagar. Con sudor”. Desde luego que, la que algo vale, cuesta; como la capacitación empresarial, directiva, técnica o cultural. Pero entre tanto adepto a dibujar la gráfica de la curva antes que sus ejes, a veces, solo a veces, parece que no merezca la pena...

Noche africana

2008-08-21T21:17:00.006+02:00

Hace unas noches me invitaron a cenar con la representación de un país del este de Africa.

Primero invitaron a los notables del lugar, estaban de vacaciones. Luego a personalidades de segunda fila, alguna cazaron, pero en general más de lo mismo. Al final, recurrieron a cualquier colgadete que quedara en la ciudad y tuviera un traje oscuro en el armario, así me tocó a mi. Y como sé el esfuerzo que puede llegar a ser preparar un sarao, para que, a última hora no asista ni Rita la cantaora, allí que me fui, Prada en ristre –solo la corbata, que éste es un blog humilde-, con la firme idea de aburrirme, cenar moderadamente bien y volver a la soledad del Rodríguez veraniego. Quien sabe, si lo hago bien, igual los de Hollywood se fijan en mí y en febrero les envío un post ¡como nuevo aplaudidor del Kodak de Los Angeles! Claro, que mi inglés es muy de andar por casa y unos aplausillos vale, pero una ovación en toda regla y además en inglés americano…

Pues fíjese, que después de los discursillos de rigor, que tampoco fueron los más aburridos de mi vida -y para esos ratos han inventado el real mail-, la cosa no estuvo mal… Un espectáculo interesante y, no hace falta decirlo, exótico; una cena muy bien puesta (en estos casos siempre recuerdo al crítico gastronómico de un diario madrileño que solía empezar casi todas sus crónicas con un “mi señora y yo comimos…”), compañía agradable: un expolítico o político en excedencia forzosa (los expolíticos suelen ser mucho más interesantes que los políticos y éste desde luego lo era), otro personaje de mi perfil (simpático, amable, de fácil conversación, o sea nadie que pinte nada) y una representación de altos funcionarios y empresarios africanos, entre ellos una señorita española de la oficina turística en Madrid.

Todo correcto. Salvo dos cosas que me hicieron volver a casa con cierto dolor de cabeza: una que el espectáculo, saltos incluidos, de bienvenida y los bailes del final eran suficientes, no era preciso tenernos toda la noche –cuando digo toda, créame, es toda- a ritmo de tambor. Y la segunda, la peor, que vi a los empresarios –los funcionarios son iguales en todos los rincones del mundo- con hambre y no me refiero a que comieran con apetito, sino a que venían a hacer negocio y no admitían un cortés ya hablaremos.

Llevamos unos poquitos años –no tantos- como una economía medianamente pujante, en gran parte gracias a las ayudas comunitarias, hemos llenado el país de bares y funcionarios –alguien me dijo que es el país con mayor cifra per cápita en ambos aspectos-, vamos a recibir una crisis galopante a porta gayola –eso sí, cuando pase el verano, que tampoco hay que precipitarse- y estamos aquí creciditos, de potencia de toda la vida, como si todos los niños de los cincuenta, sesenta, setenta y si me apura ochenta, hubieran nacido meando alfombras…

Hace tiempo escuché a un abuelete de la Castilla profunda, cuando vio al primer hombre negro que llegaba al pueblo, decir “aún se nos comerá”, no era racismo, como mucho un poco de incultura, tal y como nosotros la consideramos. Pero al final, tenía razón. No en sentido literal, pero sí como metáfora humano-empresarial. Si no nos ponemos las pilas los africanos se nos van a comer. Y los rusos, y los chinos, y los de Europa del Este, y…

El Gato de Cheshire

2008-08-20T16:27:00.003+02:00

En ocasiones apetece salirse del trasiego burocrático, del febril ajetreo fabril, y pensar -casi produce miedo esa palabra hoy en día, ahora se utiliza más reflexionar, que es “como más light”-.

Y cuando nos quitamos esa enorme pereza de pensar, la primera pregunta que nos suele asaltar es “¿hacia donde vamos?”. Posiblemente usted, como muchos otros, tenga la firme convicción de que ni vamos, ni venimos de lugar alguno; o por contra, tal vez su alfa y omega sea religioso. En ambos casos podría dar por terminada la reflexión, pero…

¡Siempre parece haber un pero…! Tanto si permanece en la duda metódica, como si tiene las certezas que religión o laicismo radical le otorgan, no vaya tan lejos. Párese unos metros antes del final y vuelva a preguntarse, ¿a dónde vamos? Porque como el Gato de Cheshire, podremos concluir que si no tenemos claro a donde queremos ir, da igual el camino escogido y se hacen inútiles las prisas.

¿Entonces? ¿Porqué tanta carrera, tanto aparentar, tanta mentira y calumnia, tanta mirada por encima del hombro, tanta presión al prójimo para que nos haga llegar antes a no sabemos donde? Puede que porque hayamos perdido la óptica de que lo pequeño es humano, que lo sencillo es bello, que el mejor camino es el más amable. En definitiva, que la certeza es solo cosa de dioses y, ni usted -créame, no es que le mire con malos ojos-, ni yo, lo somos.

Ultimamente, cuando oigo, más que escucho, a esos ricos analfabetos (decir pobres sería una ofensa contra quienes llegamos a fin de mes –el 6 o el 8, según los excesos- con la lengua fuera y el bolsillo agujereado de tanto rebuscar) que pueblan nuestros medios, como hablan, con esa terrible expresión que ha hecho fortuna últimamente, de las “personas humanas[1]”… no puedo por menos que recordar esa máxima, casi ácrata, de que la verdad procede de los ignorantes. Cuanto más ignoras, más cuerdos son los pensamientos, o las conclusiones, que ni siquiera tienen que estar pensadas.

Tal vez sería bonito pensar en un futuro próximo, antes de que llegue el futuro escrito en una orla negra, más humano -sí, con personas más humanas…-, con más ser y menos querer ser.

[1] Hay un caso en que esta expresión podría ser correcta, ¿adivina cual es?

¡Gana la Banca!

2008-08-19T15:56:00.002+02:00

"¡Gana la Banca!" Si vds. son amigos del juego es fácil que escuchen esa frase. Realmente a esa figura se le llama eufemismo, porque... ¿es que no gana siempre la Banca? Además, ¿qué razón tendrían los Casinos si no acabaran ganando?

Pero tiene razón. Cuando escribíamos eso de” gana la Banca”, no pensábamos en casinos.

Llegó el verano, con él las vacaciones, con las vacaciones el tiempo libre y con el tiempo libre el ocio –gasto-, los viajes -mucho gasto-, la vida en la calle -más gasto todavía-, etc.

Dicen además que a la vuelta del verano nos espera la crisis, una crisis descarnada y hambrienta, dicen también que “vivimos por encima de nuestras posibilidades”, pero es que caballero, señora, si también nos quitan esa posibilidad, ¿qué nos queda?, ¿nacer para morir? Suena duro, demasiado duro...

Pero claro, en los últimos siete años, la barra pequeña de pan ha pasado de 50 pts. a 75 céntimos (125 pts.), el café que estaba entre 75 y 125 pts., ahora cotiza entre 0'90 y 1'50 euros (150 a 250 pts.) y eso siempre que no se pida un rioja, sin especificar marca, de los que antes compraba en tienda por 450 pts. y ahora paga 6 euros, porque se le puede ir la copita hasta precisamente lo que pagaba por la botella hace unos años... ¿Quiere que hablemos de patatas, pollo, medicamentos o billetes de tren?

Claro que, también la retribución a nuestro trabajo se habrá multiplicado... ¿no?, ¿en el mejor de los casos ha aumentado el IRPF o, tal vez, ni eso?. Siempre nos queda mirar con envidia esos pocos gremios que se han beneficiado de esta evolución (?) y que por pudor no citaremos.

Pero no seamos agoreros, según nuestros sucesivos gobiernos, la inflación acumulada en estos últimos siete años no supera el 120-25%, tenemos vacaciones y hasta hace poco todos los créditos que queríamos para pagarlas, si no llegamos a final de mes siempre está la Visa y si no podemos pagar ésta... queda aplazarla...

Algo si que se endurecerá la situación, porque la Banca, que es como la Dama, Dama de Cecilia -¿recuerdan?, si no fuera por miedo sería la novia en la boda, el niño en el bautizo, el muerto en el entierro, con tal de dejar sello- dice que también está en crisis, que sus beneficios se han reducido en millones de euros, que si tiene un virus que se llama subprimes, que ha contraído de tanto ayudarnos a nosotros, manirrotos ciudadanos… Pero finalmente, ahí estará para prestarnos lo que precisemos y remunerarnos los ahorros.

¿De que nos quejamos entonces?, ¡esto es la sociedad del bienestar!, eso sí... ¡gana la Banca!

La política del bufón

2008-08-18T21:11:00.005+02:00

Alguien que tiene la mala costumbre de leer por encima del hombro, se escandaliza -aparentemente- de que escriba que lo que me gusta es escandalizar (no tengo claro si esto es una contradictio in termini…). Pues si, pero sin llegar al exceso, que para eso hay que tener talla de genio y no es el caso, eso se le permitiría a Oscar Wilde, Dalí, o Warhol, pero no a este pobre mortal.

Pero esa insignificancia, también permite una cierta libertad, mientras mis opiniones apenas sean leídas, mientras carezcan de importancia, en tanto en cuanto no resulte realmente ofensivo… ¿Qué más da lo que ponga en estas líneas? Como si quiero llenarlas de cifras y argumentar que es un ensayo sobre kábala…

En resumidas cuentas, que se me permite saltar de los calmos mares de lo políticamente correcto, a la charca de lo políticamente irrelevante, es decir, que nada innovo; adoptar la misma filosofía de vida que hace siglos ya crearon unos hombrecillos que carecían de barreras –o casi- simplemente porque las pasaban por debajo, es decir, la política de bufón.

El nombre de los muertos

2008-08-18T18:04:00.002+02:00

Mis conocimientos de política internacional son muy de andar por casa, así que no entraré a analizar el conato bélico entre Rusia y Georgia, por Osetia del Sur, además por motivos personales, mi desconocimiento se sumaría a mi parcialidad. Pero, me irrita que quienes actúan de una forma por propios intereses, lo critiquen posteriormente en los demás. Lo de la paja en el ojo ajeno o, si lo prefieren, la ley del embudo.

Pocas veces en la historia se ha utilizado tanto la sangre de un pueblo, como ha ocurrido con la de los iraquíes; hasta el extremo de convertirlo en una partida de Strategor.

Jugaron quienes tiranizaban el país, jugaron quienes decidieron erigirse en dioses, jugaron quienes lo utilizaron como herramienta electoral en los cinco continentes, juegan quienes hacen de esta tragedia un argumento más para sus intereses y quienes rentabilizan los juegos de todos los demás… ¿Sabe que opino? Que unos y otros adoptan una posición en función de sus intereses, que a nadie le importa el nombre de los muertos que cada día caen en Iraq –o en cualquier otro punto que a duras penas situamos en el mapa- y, lo que es peor, que a vd. y a mi, tampoco nos quita el sueño…

Agua, ese codiciado objeto de deseo [ExpoAgua 2.008]

2008-08-13T19:01:00.006+02:00

Este verano se está celebrando en Zaragoza la Exposición Internacional 2.008, una exposición monotemática sobre el agua y el desarrollo sostenible, con el lema de “¡Vive la mayor fiesta del agua en la Tierra!”.

No entraré yo a juzgar sus virtudes o defectos, sus logros o carencias, al final la circunstancia de celebrarse en Zaragoza me marcaría y no sería imparcial, se me acabaría viendo el plumero.

Por tanto me centraré en dos aspectos sobre el agua que siempre me traen a mal vivir:

El primero es, en cierta medida, el eje de la Exposición: hay muchas zonas del mundo en las que existe una extrema carencia de agua. ¿Pueden llegar a imaginarlo? Yo no. No puedo, [… disculpen unos segundos…] como les decía, solo pensar en ella me ha impulsado a correr hacia el frigorífico, buscar una botella de agua mineral fresquita y… uf! creí que me moría de sed… Si, hacía cinco minutos que tenía sed –otros pasan toda la vida-, pero eso sí, necesitaba que fuera mineral y a una temperatura refrescante…

A mi personalmente se me pone muy mal carácter (escrito suena mal la transcripción literal de mi pensamiento) cuando tengo sed, por el contrario creo que hay pocas sensaciones similares a la de beber agua. Ahora, los gastrónomos de nuevo cuño llegan con “cartas de agua”, anda que ya les vale… Seguro que son incapaces de disfrutar la sensación del agua recorriendo rauda su gaznate, porque sólo cueste 0’10 € un trago prolongado (pues que apaguen la sed con St. Émilion, ¡redios!).

Así que, solo pensar que el agua de boca –con los litros que bebo- pueda estar racionada o a un coste prohibitivo me aterra y entiendo, aunque sea desde la frivolidad, la tragedia que se vive en otros lares. Más allá están todos los demás usos (en la alimentación, sanidad, etc.) de la mísma, casi nada…, pero en los cuales no puedo entrar en un simple post.

O si entraré… Porque el segundo aspecto sobre el que les quería decir unas cosillas también se relaciona con la sanidad. ¿Porqué con lo que nos cuesta ser solidarios –“solidarios, ¿contra qué?”, diría el profesor Bueno-, con cualquier –o contra cualquier- causa, todos se unen mayoritariamente en la lucha contra el consumo excesivo del agua a la hora de lavarse?

Estoy por el uso racional del agua. Y aunque más del 80 % sea público –y nuestros municipios siguen derrochando sin tino-, también los ciudadanos debemos concienciarnos. Pero una cosa es ser solidarios y… ¡otra ser guarros!

Paseaba precisamente por el recinto de la Expo el pasado domingo y las sensaciones olfativas eran arrolladoras. Y no les hablo de las cinco de la tarde a pleno sol… no. Les hablo de la primera fila de la mañana, esperando para conseguir un fast-pass, cuando todos veníamos fresquitos de casa.

Y aquí si que no hay diferencias. Igual un poco de sexismo, que eran más los hombres de higiene deficiente que las mujeres –aunque más de una trataba de camuflar su carencia de lavado con unos litros de “ambientador”-. Tal vez algo más de pertinaz sequía entre los jubilados (es que son mayores y pueden conducir, ir en bici o hacer tai-chi, pero tienen dificultades a la hora de encaramarse a la bañera…) aun cuando también padecian este mal docenas veinteañeros, cuyas camisetas denotaban una experiencia que ellos no tenían. Y, en cuanto a procedencias, es tan difícil encontrar en mi un atisbo de racismo que les diré que en todos los colectivos raciales había un sector importante de marranotes.

Pero, como se le ocurra afearle a alguien esa circunstancia, le mirarán con muy mala cara por su mala educación e incluso, si tiene la fortuna de que su guarrillo de turno sea versión ecologista –es como las Barbies, las hay de todas clases-, le dirá que es por no derrochar el líquido elemento o que la elaboración de los jabones incrementa el efecto invernadero.

¡Al jefe indio, con pistolitas de agua!

Pininfarina o la burla del destino

2008-08-09T19:17:00.007+02:00

Si hoy hablara de un último adiós a Farina o del final de una dinastía con tal apellido, la omnipresente Corrección Política que considera imprescindible, especialmente para intelectuales de nuevo cuño, declararse aficionado al flamenco o cante “jondo” (no sé si es lo mismo y, a decir verdad, tampoco me interesa demasiado…), valoraría ésta como una nota de muy bien tono.

Pero no, mi interés es dedicar un espacio –marginal y minoritario, eso sí- a otro Farina, en concreto a la tercera generación de Pininfarina, nieto del gran Battista Pinin Farina [creador de los Fiat 518 Ardita -1.933-, Ferrari 250 GT-1.954-, Giulietta Spider -1.960-, etc.]. Vosotros, fieles amigos, me empezáis a conocer y creo que no os tengo nada que aclarar; pero por si cae por aquí algún despistado que considere frívolo tal asunto, solo le pediré que mire el nombre del blog…

Y es que el buen gusto se ningunea asiduamente. Por un lado desde el extremo de los sosos que atacan con denuedo cualquier cosa que suene a refinamiento o armonía, cualquier cosa que potencie los placeres sensoriales -es decir, los correspondientes a: vista, oído, olfato, gusto, tacto y, coordinando todos ellos, intelecto-, que golpean con su concepto decimonónico de conciencia de clase –en los pocos casos en que ésta es sincera, la respeto- la posibilidad del ser humano de tener unos momentos de placer. Por enésima vez, los extremos se tocan. El segundo extremo es el de quienes condenan placer por placer, felicidad por felicidad, ¿qué se les puede decir?. Y el tercero, pues esto no es una línea recta, sino un triángulo represor, acaso los más peligrosos, son los intelectuales de oficio, o tal vez de oficialidad; éstos, se tienen a menos de venerar la frivolidad, todo lo que no sea complicadísimo de entender, de sentir, para cualquier mortal ajeno a su círculo. Algún día hablaremos de éstos: lectores a escondidas de solapas, sesudos aprendices de listados de compositores o de grupos minoritarios de rock, eruditos de los vinos y platos de diseño, solo estamos libres de ellos en un buen partido de fútbol. Pero en el pecado llevan su penitencia: tan pedantes son los libros que leen que jamás se les acelerará el pulso con unas líneas, tan rara tiene que ser la música que escuchan y tantos datos inútiles tienen que aprender para luego soltarlos en público que jamás les saltarán las lagrimas con unas notas -aunque luego ellos sean capaces de transcribirla a una partitura y yo no la reconozca media hora después- y ante una buena mesa… ¡ja! denles manteca de cacahuete y vino peleón, deje “perdida” de forma distraída una tarjeta de Fouquet y… espere a ver como se relamen.

En definitiva, que no tengo porqué excusarme, de lo que escriba, mientras yo desee hacerlo y usted tenga a bien leerlo. La noticia figuraba ayer en la prensa de todo el mundo: Andrea Pininfarina, nieto de Pinin Farina, se dirigía al trabajo en su scooter cuando fue arrollado en Trofarello, ciudad próxima a Turín –y, como no, poco alejada de Maranello-, por un Ford Fiesta dirigido por un demasiado veterano conductor. La amarga ironía no debe ser explicada.

Todos los que consideramos a Battista Farina como un artista, un genio del diseño de automóviles –posiblemente, “El Genio”- y a su empresa como una orden de sacerdotes del buen gusto [tras su muerte en 1.966 siguieron creando obras maestras como el Ferrari Dino 206 Competizione-1.967-, Testarossa -1.984-, etc.], estamos dolidos, sin conocerlo obviamente, por el fallecimiento de su heredero, actual Presidente de Pininfarina, tras la jubilación de su padre Sergio, hoy senador vitalicio de la República Italiana.

Comenzaba, y concluyo, hablando de buen gusto. Jamás presumiré yo de tenerlo -seguramente porque carezco de él y, a ciencia cierta, lo demostraría si presumiera del mísmo-, pero creo saber distinguirlo en ocasiones y las obras de los Pininfarina, desde las Ferraris, hasta el modesto Fiat Coupé 20V “la Ferrari di poberi”, han sido y serán un placer diseñado para su contemplación.

A quienes nos gusta un determinado estilo de vida, a quienes sabemos que no siempre buen gusto y riqueza van unidos –tal vez en menos ocasiones de lo que parece-, a quienes nos gusta más disfrutar que poseer, conocer que aprender, sentir que saber, a todos nosotros nos duele, desde la lejanía, la tragedia, esta especie de tragedia bufa, de burla del destino, que ha golpeado a Pininfarina…

Siempre India

2008-08-08T13:23:00.005+02:00

Una vez más en la India. Apenas había comenzado la celebración de la festividad religiosa hindú del Shravan Ashtami cuando, al parecer, una supuesta avalancha de rocas desató el pánico y la estampida pasó de figurada a real, de pétrea a humana… Nada presagiaba que los rezos y cantos se transformarían en tragedia. Miles de peregrinos se congregaban en las proximidades del templo de Naina Devi [Bilaspur], perteneciente al estado norteño indio de Himachal Pradesh. Entre los muertos, que a estas horas habrán superado los 150, numerosas mujeres y más de una treintena de niños.

Hace unos meses se mencionaba Andhra Pradesh, un infierno antes y después de la muerte. Esta región del Sur de la India vivió una singular tragedia. Una inmensa sequía indujo a cuarenta campesinos (con cuarenta rostros, cuarenta familias, cuarenta historias tras de si, ...) a suicidarse para que sus familias puedan obtener una pequeña indemnización del Gobierno y subsistir.

Se que la India no es el único reducto de las tragedias. Pero en este país, crisol de belleza y simpatía, me toca más la fibra sensible, que quiere que le diga… Tienen casi de todo: recursos naturales, algunas de las empresas punteras a nivel mundial en informática, turismo, pues es una de las regiones más bellas del planeta… Pero son más de mil doscientos millones de personas para comerse el producto de todo ello, demasiados si la organización no es perfecta, demasiados si no interesa a quien debiera interesar.

Pero hay noticias que, tal vez por resultarnos incómodas, pasan raudas ante nuestros ojos para no volver a aparecer, así será la primera, así fue la segunda. No somos héroes, no podemos comenzar una cruzada contra la totalidad de las tragedias diarias que existen en el mundo, pero sí que podemos sonreir ante lo que, en ocasiones, nosotros calificamos de problemas...

España y el progreso

2008-08-08T12:42:00.007+02:00

Sábado, 13 horas, mientras espero en un tradicional bar de aperitivos zaragozano para cumplir con uno de los pocos ritos incontestables de la tradición hispánica, el tapeo, escucho a dos señores de avanzada edad, que no ancianos, discutir sobre el Principio de Hipócrates.

¿Ha dejado la medicina de preocuparse por curar para dedicarse a una desenfrenada carrera por alargar los procesos degenerativos neutralizando los síntomas? Interesante tema -tan interesante, como poco apropiado para un blog “epicúreo”, pensarán...-, pero es que bajo esa duda subyace una eterna reticencia al avance, posiblemente también el miedo a los desperfectos -hoy: daños colaterales- que produce en aras de sus objetivos.

¿Progresamos o no?. ¿Compensan las ventajas que hoy disfrutamos los inconvenientes que suponen?.

Siesta frente a comida en horario europeo... Que inventen ellos frente a Rato y Serra, recientemente, y respectivamente, Director del FMI y Presidente de la Otan... Aquí mandan mis "razones", frente al diálogo politicamente correcto... Nacionalismos y carlismos barojianos, frente a globalización y desideologización... Fred Astair frente a Michael Jackson... ¿Alguien tiene la respuesta?

Yo tengo la mía, hay que estar con nuestro tiempo; hacia delante, siempre hacia delante, pero no por ello negándonos a la experiencia acumulada. Al final, el que más lejos ve es el enano que se aúpa sobre los hombros de gigantes... Debemos estar siempre por la modernización, ésta nunca debe ser cosa de otros, y si de paso podemos aprender de lo que nuestros mayores hicieron, magnífico. Y sobre todo, debemos disfrutar ¡Disfrutar de todo!

Además, siempre nos quedará el tapeo...

Errare humanum est

2008-08-07T14:10:00.007+02:00

Errare humanum est (*). “¡Marchando una de título con latín!”. “¡Oido cocina!”. Sí, hasta en esa lengua que aun después de muerta es denostada por propios y extraños, despectivamente hablamos de “latinajos” cuando la usamos, todos entendemos la expresión. Errar es de humanos (de personas humanas, si quieren traducirlo al español televisivo de 2.006).

Seguramente, si hiciéramos una encuesta sobre la certeza o no de esta afirmación, por detrás del “no sabe / no contesta”, respuesta favorita del relativismo imperante en el siglo XXI –más que nada porque es la única respuesta que no exige pensar: “no se”, “no contesto”, “todo es relativo”…-, casi todos los que respondieran se mostrarían partidarios del buen criterio de tal afirmación.

Errar es de humanos, pero… Siempre debe haber un pero, una relativización que nos excuse de dar más vueltas a la cabeza. Es más humano si el fallo es nuestro, que si es del vecino. Si es ajeno: es producto de la ignorancia, la impericia, el desinterés, la obcecación, en definitiva, de quienes no merecen el beneficio de la duda. Si es nuestro, ya se sabe, errare humanum est…

Recientemente en una reunión, en la confianza que da que casi todos los presentes fuéramos amigos/simpatizantes/coincidentes y con unas botellitas de buen caldo, osease, vino de a más de 20 € la botella, me confié –in vino veritas, segundo latinajo- y critiqué acidamente –¿puede ser de otra forma?- a un politiquillo de tres al cuarto -mínimo en receptividad de sus gobernados, escaso en obras de relevancia, nulo en formación-, circunstancia que enseguida me fue afeada “está ahí por mor de la democracia”. Pues sí. Tendría razón, claro que.... ¿la democracia impide a los “votantes disidentes” o incluso a los “votantes arrepentidos” poder hacer una crítica hasta la prescripción de la legislatura?

Tal vez yo erré en mi comentario; además, nunca sabes donde salta un conocido, simpatizante salido del armario, o –esto es lo más violento- un estómago agradecido. Aunque igual lo de menos es el defendido, tal vez otro pueda llamar corrupto a quien le plazca, pero tú no. Lo de siempre, por mucho cariño que derroches, más vale caer en gracia, que…

Cuando en los medios de comunicación saltó la noticia de que un Monseñor había sido sancionado por exceso de velocidad, muchos –y quien sabe si en buena medida no procederían del pelotón de los descreídos- sintieron/sentimos una cierta corriente de simpatía por el ilustre Mosén.

No se trata de apoyar la transgresora conducta, ¡en absoluto!, no seremos nosotros los que retemos al Gran Inquisidor de nuestros días, el Santo Oficio de Lo Políticamente Correcto, sino de constatar que también esos personajes que parecen compuestos de papel y tinta o de rayas catódicas son humanos, que por muy consejero, presidente, obispo, alcalde, futbolista o hasta participante de Gran Hermano que se sea, todos estamos compuestos de la misma materia, tenemos las mismas tentaciones y –unos más que otros- las mismas grandezas y las mismas miserias.

Así pues, de estas notas, no se quede usted con que hay que apretar el acelerador (escribo esto tembloroso, percibiendo el aliento del Gran Inquisidor en mi nuca), ni mucho menos, sino con la idea de que la próxima vez que levante su justiciera ira para sancionar o criticar un error ajeno, cabe la posibilidad, remota desde luego, de que algún día usted cometa otro, ya se sabe, errare…

(*) Cuiusvis hominis est errare, es propio de cualquier hombre equivocarse.

Cicerón, Filípica 12, 5

Nota: La fotografía corresponde al que durante años fue cuartel general de la Stasi; los tintes de "atardecer sangriento", una licencia artística. Una vez más, errare humanum est...

Enséñame la pasta...!!!

2008-08-03T19:00:00.003+02:00

¿Cuántas veces hemos oído la frase: la realidad supera la ficción? Es una afirmación prefabricada, pero basada en el incontestable empeño de la naturaleza humana de salirse del guión, aunque en casos como el que nos haremos eco, con menos frecuencia de lo deseado.

Hace unos años triunfó una película –a pesar de que la interpretación no pasará a los anales de la historia del cine-que en la actualidad reponen un mes sí y otro también: Jerry Maguire, en la que un joven e idealista intermediario deportivo era felicitado primero y expulsado después por un manifiesto a favor de sus representados. La maquinaria de la gran empresa actuaba hasta dejarle con un solo cliente –seguro que lo recuerdan, pues se pasaba la película gritando a Cruise: “…enséñame la pasta…!!!”-. El film, como casi todas las cintas que se precien procedentes del cine holiwoodiense, acaba bien, con el representado firmando el contrato de su vida y fundiéndose en un abrazo con su representante. En esos momentos, una megaestrella que se había quedado en la gran empresa de representación se dirige al “malo” -lo que vendría a ser un director de grandes cuentas – y le pregunta porqué ellos nunca se han abrazado así; por supuesto, “el malo” se lanza hacia él con los brazos abiertos y es apartado…

¿Melodrama facilón de cine americano? Por supuesto. Nadie dice que sea más que una comedieta simpática. Pero, que ilustra cual fábula –estilo preferido de la sociedad norteamericana, ¿Quién no ha tenido que poner cara de poker ante la recomendación del “gran libro” ¿Quién se ha llevado mi queso?-, ilustra digo el concepto real que una gran parte de las empresas tienen de la Responsabilidad Social Corporativa o comoquiera que etiquetemos lo que siempre se ha denominado comportamiento ético –hacia los empleados, hacia la sociedad, etc.- y que refleja, así mismo, la preocupación de una gran parte de los trabajadores: llegar a primeros de mes para cobrar, como sea –a poder ser con el mínimo esfuerzo-, pase lo que pase…

Por eso, hoy ignoro porqué, recuerdo a un anónimo radioyente que telefoneó a un programa para agradecer publicamente el comportamiento de su empresa, recuerdo igualmente que dejé la cuchilla de afeitar y subí el volumen. Primero contó que por necesidades de su empresa, apenas había tomado vacaciones en los dos o tres ultimos años –vaya, pensé, es un ejemplo de responsabilidad que no se da con frecuencia-, pero siguió: la empresa le ha “obligado” a tomarse 60 ó 70 días de vacaciones remuneradas y le ha dado en reconocimiento un montante suficiente como para que, mientras yo escribo –y usted lea- estas líneas, él esté con su santa esposa dando una vuelta al mundo -literal, no literario-. Y el buen señor llamaba en vísperas de su partida para dar las gracias públicamente a su empresa.

¿Piensa que es una invención? Seguro que hay alguien en su entorno que escuchó la SER u Onda Cero hace algunos meses -no recuerdo la emisora- y que casualmente dejó de afeitarse o de peinarse al oir esta noticia. Luego se nos llenará la boca hablando de “entrega a la empresa”, de “RSC”, de “fidelidad a unos colores”, de “compatibilidad con la vida familiar” o de la biblia en verso… Pero es más viejo que todas esas siglas y neologismos –que, por otra parte, no me parecen mal-, se llama responsabilidad, se llama ética, se llama generosidad y reconocimiento, en definitiva, grandeza de espíritu. Pero como de todo esto en nuestra sociedad del siglo 21 andamos escasos -¡como me gustaría escribir que una sola vez en mi vida he sidoobjetode unamuestra simlar de agradecimiento, para compensar asl muchas de ingratitud!- , entre tanto, al menos, empresas y trabajadores, nos pedimos mutuamente: “enséñame la pasta!!!”.

De Sun-Tzu a Gracián

2008-07-30T20:00:00.004+02:00

De verdad, al próximo que oiga citar en público al hace unos veinticinco siglos fallecido militar japonés, estoy dispuesto a meterle el dedo en el ojo. Que no dudo de la capacidad estratégica de Sun Tzu, -“Sūn Zi” en pinyin, sistema de transcripción oficial del chino mandarín-, que el tal Sun Wu (ni en el nombre se ponen de acuerdo) podrá haber sido glosado hasta la saciedad en las business schools norteamericanas y que no es por la falta de originalidad que denota, o si, tal vez por eso también, pero es que ya cansa…

Y es que, como dijo cierto pensador: “Nace bárbaro el hombre, redímese de bestia, cultivándose. Hace personas la cultura, y más cuanto mayor. En fe de ella pudo Grecia llamar bárbaro a todo el restante universo”, claro que, aunque éste también es estudiado en las escuelas de negocios made in USA, no sería efectista citar a un pueblerino de principios del XVII nacido en Belmonte –Calatayud- y fallecido a mediados de siglo en Tarazona…

Fidel y Chávez. Y Pinochet, Kim Jong-il, Stroessner, Hoxa, Salazar, Honecker, ...

2008-07-29T02:01:00.006+02:00

Fidel Castro Ruiz, en algunos medios Don Fidel [el Don es para quien te merece respeto, dice la R.A.E. en las acepciones 1 y 4 de su Diccionario], parece que ha sido la imagen de apoyo de su hermano Raúl -nada que ver con el Raúl español, el de Cuba ha sido impuesto, con el de España lo intentaron, pero no lo consiguieron-, en el 55º aniversario del asalto a los cuarteles de Moncada.

A finales de 2.004, consulten hemerotecas, Castro –Fidel- decidió, una vez más, despreciar los intentos de acercamiento de Europa. ¿Acaso él pasaba hambre?, ¿acaso temblaba ante un futuro a cuarenta años vista?, ¿acaso alguien coartaba su libertad? Entonces, ¿porqué aceptar el diálogo con el imperialismo del universo todo? Poco vale mi opinión, pero la influencia del exterior que debe rechazar es la de esos innombrables que aceptan la prostitución de niñas de catorce años aprovechándose de su necesidad. Estamos en el siglo XXI, el XIX queda tan atrás que produce hambre, mucho hambre; que produce miedo, mucho miedo...

Poco después de aquella noticia se podía leer un curioso titular: “Otro intelectual queda libre en Cuba”. ¿Libre?, ¿a que llamamos libertad? Este blog es poco más que un susurro en el desierto, pero aquí me enorgullezco de dirigirme a vds. en plena libertad –y ustedes a mí, si lo así desean- aun siendo un “nanomedio” de comunicación…

Hace unos días era el lenguaraz presidente de Venezuela, Hugo Chávez Frías quien se paseaba por España, desde Madrid a Mallorca, que al final tuvo tiempo. ¿Quién invitó a este individuo a venir?, ¿nos va a hacer descuento en “su” petróleo?, ¿quién es el responsable de que nuestro monarca tuviera que sonreír condescendiente ante el gracejo del showman venezolano -además de Presidente de la Republica es conductor del programa televisivo “Alló, Presidente”- cuando decía “vámonos a la playa”?, ¿ven la gracia por algún lado? Al menos, se podía trabajar los chascarrillos…

Debía guardar su salero para la nota que enviaba hoy a su Padre Fidel [publicada en Granma, 28 de Julio de 2.008] donde escribía que “la agresiva obstinación yanqui (…) busca doblegar, también, a todos aquellos que nos atrevemos a levantar nuestra voz en estos tiempos de genocidio, ensombrecidos por la impunidad”. Olé…! Y se despide con un “¡Patria, socialismo o muerte!”. Otro olé…! Estamos en el siglo XXI y tenemos que seguir soportando esta verborrea…

Por si alguien tiene dudas, me adelanto a hacerle una aclaración: me repele de igual forma cualquier persona que tenga manchadas las manos de sangre con la excusa de un falso patriotismo; no distingo entre los que usan la fuerza para sustituir la razón, el derecho y la voluntad general; considero semejantes a los conservadores que justifican a los Videla y Pinochet, frente a Castro o Kim Jong-il y a los socialistas que tachan de asesinos y fascistas a los Stroessner o Salazar, mientras razonan las posturas de Honecker o Enver Hoxa. ¡Qué comodamente se dicen las estupideces en brazos de una democracia, mientras todavía muchas personas son humilladas, torturadas e incluso asesinadas en las dictaduras que en el mundo son!

Esperemos que este siglo XXI consiga acabar con las cubas que en el mundo son –y no me refiero a la paradisíaca isla, ni a su entrañable gente, gente por la que dio su vida alguien a quien yo conocí bien…-, e incluyo entre ellas las que pueda haber dentro de nuestro país, que enmascaradas, ocultas cual troyano informático, reposan dentro del sistema hasta que puedan fagocitarlo.

Y en el futuro: cocooning

2008-07-28T00:16:00.004+02:00

Cierro una semana ”socialmente agitada”. Muchas horas fuera de casa, de siete días apenas he comido uno en casa y cenar… dos o tres.

No, no voy a castigarles con uno de esos pedantes posts sobre reflexiones gastronómicas, territorio preferido ultimamente por “culturetas e intelectualoides”. Además de que me cansa la parafernalia con la que nos roban, un día si y otro también, con la excusa de que el plato está reconstruido, tiene varias cocciones escalonadas o que el rubio lleva una base de trufas negras del Piamonte…

Este es el comentario más personal de todos los que he subido a mi blog, en el caso de que lo haga, cosa que aún no tengo clara; al menos, me servirá de catarsis personal. Porque esta semana me ha hecho reflexionar. Mucho. Sé que estoy en un punto de inflexión en mi vida, donde los próximos meses voy a vivir grandes cambios –y, si éstos no llegan, también implicará un profundo cambio por omisión-, si les adelanto esto no es por hacerme el misterioso -y si alguien decide seguir este blog con cierta asiduidad irá sabiendo, poco a poco, a que me refiero-, sino para fundamentar el porqué de mis próximos razonamientos. Hoy tal vez algo pesados, pero… necesito expulsar mis diablos.

Durante esta semana he estado con amigos –personas a las que brindo mi amistad unilateralmente, si la aceptan o no, si es recíproco o no, es harina de otro costal-, más amigos -de esos que los denominamos como tales y lo que te une es un afecto tibio, una corriente de simpatía, generalmente inestable, pero mientras dura, agradable-, personas relacionadas con el trabajo, compromisos, e incluso compartí mantel con una de esas personas que acostumbramos a ver en la prensa y cuya personalidad me sorprendió –da mucho mejor en las distancias cortas-, además de hacer gala de una sencillez propia de quienes ya poco tienen por demostrar.

Pero, haciendo sumatorio de todo ello, y conociéndome bien, pues ya son años conmigo mismo, me autopronostico una época de profundo “cocooning”…

Estoy cansado de mi entorno. Ya se, ya se, somos animales sociales y si nuestra integración falla será culpa mía. Pues bien, sea. Pero me canso de tratar, seguramente sin éxito, de ser cortés y simpático; me fatigo de reír chistes y parodias penosas, cuando nadie hace lo mismo cuando yo suelto –también tengo derecho a ello- la estupidez de turno; me agoto de dedicar horas a criticar a quienes nos caen mal, ultrajándoles si es preciso, mientras al mismo tiempo nos escandalizamos de quienes hacen lo que nosotros mismos pero con personas que no están en nuestra lista de víctimas; me vengo abajo cuando las sobremesas se convierten en un panegírico de triunfadores –no por ellos, que nos importan un carajo, sino para dejar claro nuestra cercanía a ellos-, cuando su mayor mérito ha sido, en muchas ocasiones, nacer bien, casar mejor o errar, pero con la suerte de hacerlo en el momento preciso.

Hay quien tiene el don de la simpatía o de la empatía (que no es lo mismo, pero a veces tiene el mismo resultado). Dice una memez y es graciosa, hace un comentario y parece ingenioso, toma una decisión y siempre es valiente. Por el contrario, otros, con la misma memez, comentario y decisión, son tachados de insulsos, indocumentados o irreflexivos. ¿En que grupo cree estar?, si es en el segundo… ¡bienvenido! Igual somos más nobles, nuestros sentimientos son más sinceros con quienes apreciamos, o qué se yo que virtudes –de las que cotizan a la baja, eso sí- pueden adornarnos… Pero Vd., al igual que yo, no vende.

Así pues, la saturación que me produce el mundo externo, unida a una época convulsa, muy convulsa, en mi vida, me atrae como un embudo hacia mi propio interior. El blog ganará, pues en la soledad se es más productivo. Además, trabajar tendré que seguir haciéndolo -por comer más que nada-, alguno me llamará para echar un partido –es algo que no se puede hacer solo, así que ante la necesidad alguien recurrirá a mi- y yo acudiré, y como mi pareja (para los modernos), compañera (para los progres), esposa (para los que engolan la voz) o mujer (para el vulgo común) no tiene porque sufrir mis cíclicas neuras, tendré que seguir arrastrándome a tomar la tapa de rigor o ver el último estreno de cine. Por todo esto, mi “cocunización” será perceptible para muy pocos, tal vez para los amigos –según el primer concepto que aplicaba antes-, es decir, para nadie o casi nadie, yo apostaría por... dejémoslo, ¡qué más da!

Y es que estoy cansado, muy cansado, muy decepcionado, muy desilusionado… ¿De que? De todo (señor mío, la tristeza-melancolía de grado uno, que nunca depresión, es así). De lo falsa que es esta misérrima sociedad, de lo incompetentes que son todos los que predican sus conocimientos, del culto al adinerado, del desprecio a lo diferente, de la prepotencia, de la falta de individualidad de gran parte de los que nos rodean, de la mentira sobre quienes no nos producen beneficios, de la adulación a quienes sí nos los producen, … Y, sobre todo, debo reconocerlo estoy hastiado de mi falta de adaptación a este circo; casi medio siglo intentando entrar en esa rueda y… ¡que si quieres arroz Catalina!

En fin, ahora que tiene una ajustada imagen de mí, que ha comprobado que soy algo así como un paranoiac cocktail de difícil digestión: chorrito de Benedictine –cargante, con alto grado de alcohol-, otro de Cinard –licor falto de encanto, con un amargo destilado de alcachofa- con unos taquitos de calabaza –vegetal tan insípido en su sabor, como poco agraciado en su forma- y, si resta algo para completar el fracaso social de este combinado, se añade un chorrito -siempre en exceso- de angostura, para darle un suplemento de amargor que se agarre en su gaznate hasta el punto de no volver jamás a pedirlo, ahora, digo, habrá abandonado por pies -o por clicks- el blog.

Pero tendré que terminar este post, desde la certeza de mi soledad bloguera y forzado porque en la televisión solo hay una película de cucarachas gigantes (también marginadas) y otra titulada “500 citas”, en la mejor tradición de “¿Qué pasa con Mary?”, “Algo pasa en Las Vegas” o “Un funeral de muerte” –humor zafio, antítesis de los Marx, Terry Jones o John Cleese- a cuyo público respeto, ¡ya que tuviera yo algo que venderles, pues son legión!, pero con el que, desde mi reprobable comportamiento asocial, no coincido.

Así pues, hasta que el temporal que se avecina borre mis malos humores, traiga a quien me rescate del sinsentido socio-personal-profesional que ahora intuyo o me deje reducido a una situación de miseria anímica, que todo puede ser, me refugiaré en este guariche interior que he amueblado y me acurrucaré a lamer las heridas que, a ciencia cierta no estoy seguro de tener… Y mientras esperó poder resurgir algún día cual Ave Fénix -en mi caso sería más surgir que resurgir-, seguiré dando alguna vuelta que otra por nuestro blog, que la vida son dos días y conmigo no va ni el suicidio, ni el Prozac…

Nepal

2008-07-21T18:59:00.004+02:00

El verano es, para los más afortunados, tiempo de viajes.

No todos pueden… Unos carecen de tiempo. Otros adolecen de dinero –hay quien dice que se puede viajar sin dinero, hace tiempo que lo considero una falacia de tamañas proporciones, además ya saben aquella máxima que reza “hay otro estilo de vida más barato, pero es peor…”-. Los más, prefieren el turismo a viajar. Pero unos pocos afortunados tendrán tiempo; una tarjeta si no rebosante, si acolchada; y decisión. La decisión de viajar, de conocer uno de los casi infinitos rincones que merecen la pena ser conocidos, de charlar, aunque sea con gestos, con alguien de entre los miles de millones de personas que estaban predestinadas a no conocernos.

Ignoro si es el primer post en el que les hablo sobre viajes, lo que a ciencia cierta les aseguro es que no será el último. Para mi es la mayor satisfacción material que puede obtener una persona.

Hace unos días estuve observando unos tankas (de baja calidad) en ExpoZaragoza 2.008, había alguna talla interesante, aunque éstos no estaban a la altura, pero… ¡es lo de menos! A lo que iba, mi memoria retrocedió a velocidad de vértigo y me trasladó a una tienda del barrio de Thamel -colorista, bullicioso, heterogéneo y una pizca turístico- en Katmandú, rodeado de bellísimos tankas y mandalas, en una explosión de agresivas tonalidades ordenadas con delicadeza: rojos, verdes, deslumbrantes panes de oro... hombres, animales, dioses, diablos, animáles míticos… Admitan este desinteresado consejo, si pueden evitarlo, no mueran sin pasar unos días en esos dos maravillosos países vecinos –vecinos, entre sí- que son Nepal e India (India y Nepal, diría, a fuer de ser justo con mis sentimientos). Si hay que empeñarse un poco para ello… ¡habrá merecido la pena!

Pero dejaré de divagar. Otra noticia vino a mi memoria –frágil ella- entonces, no recuerdo cuanto hace que la leí… posiblemente ya algún año... Nepal: “El Rey da un golpe de estado contra su depuesto Presidente. Es el mismo Rey que gobierna por ser el único superviviente de la masacre contra la Casa Real, hace unos tres años, y tras el suicidio de quien la perpetró”. No se me ocurre ningún comentario. La realidad supera la ficción. Hombre come hombre. Pero Nepal y los nepalíes bien siguen valiendo unos miles de kilómetros.

Blog veraniego e interactivo

2008-07-19T22:31:00.005+02:00

¿Por qué será que escribir en verano siempre resulta especialmente complicado?

Seguramente porque todos, quien más y quien menos, solo piensa en clave de vacaciones… Los que están a punto de cogerlas, por razones obvias, los que las “han quemado”, porque las lloran, los que no las tienen… ¡porque odian a todos los demás!

También puede ser que estemos cansados de temas recurrentes: reflexión, descanso, playa, cargar pilas… ¿No le parece a Vd. demasiado repetitivo?

Pero ante esto, existe otra modalidad: la de ponerse trascendente –pedante, se decía antes…- y comenzar a hablar de la importancia de los valores que motivan nuestras carreras, de la estrategia de nuestras empresas, de la marcha global de la economía o de la defensa de los “chismiklis” –en cierta ocasión alguien [“alguiena”, según la “miembra” del Gobierno] me comentó que en ese tema no entraba, porque no le gustaba hablar de política (sic), claro que en aquella época de la vida, a algunas se les perdonaba todo…-.

Por supuesto, sobre temas “del corazón”, ni argumentamos el porqué no son considerados en este blog. No existe razón alguna, ni siquiera la de darnos un baño -baños… ¡otro de los tópicos!- de populismo, para comenzar a hablar del novio de la amiga de la novia striper del hijo de la tonadillera casada con un torero. ¡Va a ser que no!.

Queda una última modalidad, la de la “valentía estival”. Esa que para justificar la libertad de prensa de la que siempre se hace gala, se presume que lo escrito en agosto no lo lee ni… [sírvase poner la deidad de su preferencia] y nos permitimos ser más críticos, en ocasiones hasta “cítricos”, claro que siempre rubricando con un tono de perdón. Así podríamos hablar de la “grave desaceleracZión” de ZP, de las “protoprimarias” del PP –dantesco espectáculo, a fe mía, cuando lo que hace falta es una regeneración centrada y contemporánea, o sea, del siglo XXI-, de lo que sacaron pecho políticos de todos los colores con los grandes empresarios y banqueros y lo mucho que les apoyaron en épocas de vacas gordas y, ahora que vienen mal dadas, a sangrar a la empresa pequeña, al ciudadano pequeño, al profesional pequeño… Pero, no. Seamos “políticamente correctos” (¿esperaba un verano sin el término de marras?), además no es ni tan siquiera elegante dedicarse a la crítica cuando el mayor esfuerzo debe ir dirigido a la inclinación del vaso en el chiringo…

En definitivas cuentas, amigo lector de blogs –¡que ya somos raritos con estas aficiones…!-, he decidido ser original y crear el BLOG INTERACTIVO. Ya le he propuesto diferentes enfoques, todos ellos deplorables, lo sé. Usted elige el que le satisfaga y recurre al archivo –no de mi blog, que es todavía de corta vida, sino de otros-¡seguro que de años pasados encuentra numerosa representación de cada uno de ellos!, luego vuelve aquí y… ¡cortar y pegar! No sé si el concepto le satisfará lo suficiente como para levantarse de la tumbona (o del sofá, si no ha conseguido librarse del estío urbano) y colaborar, pero… ¿no le resulta el post más original del verano 2.008?

¡Por creatividad habrá de ser!

Nota: Ya que hablo de interactividad, si me propone otro tema, viable a 35 grados a la sombra, le clavo el diente…

Felicitación muy personal

2008-07-19T22:21:00.004+02:00

Siempre trato de que las reflexiones que reflejo en el blog surjan desde la honestidad de mi reflexión. ¿De qué serviría lo contrario? Si en algo me equivoco, ¡mala suerte!; si alguna opinión –seguro que más de una- es minoritaria, ¡de mis derechos gasto! Además, si ustedes, queridos lectores, son solo cuatro gatos, y tres de ellos –como yo- callejeros… Seguramente éste será uno de los blogs menos visitados de la red por los internautas, aunque mi ratio de librepensadores y transgresores ideológicos igual es superior a la media…

Además de honesto, pretendo ser global, vd./tú ha/s podido llegar de cualquier rincón del mundo, así que, aunque alguna vez caiga en el localismo, le juro por Snoopy –expresión que supone una declaración generacional- que intentaré evitarlo en la medida de lo posible.

Pero sobre todo, deseo que sea personal e intransferible. Que es caótico, de brillantez limitada o espeso en ocasiones… ¿Qué quiere usted? Será que yo soy así… Y si debe ser personal, tiene que incluir los principales acontecimientos de mi vida o de la vida de los seres a los que considero como parte de la mísma –en ese club, con pleno derecho, de los veinte dedos del ser humano, alguno sobraría para contar sus miembros-, aunque sea el detalle de mi intrahistoria. Y soy consciente de que a vd., carísimo amigo, le traerán al pairo mis miserias, pero… ¿qué le voy a hacer? Para eso son las mías.

Y uno de estos acontecimientos es que la justicia histórica, de cuya existencia nunca he sido militante, ha hecho acto de presencia. Estoy cansado, y seguiré estándolo de por vida, de que personajes grises, mediocres, medradores, adocenados o simplemente con suerte –todavía me repele más- estén en puestos de alta responsabilidad y más alta remuneración, ya sea como empresarios, directivos o funcionarios de pedigrí. Y todavía me hierve más a sangre cuando gente que vale no accede a esos menesteres.

La sociedad está loca y su entorno laboral esquizofrénico. Así, una persona que me importa, lo cual es lo de menos aquí, bastante más capaz que la media, mucho más preparada que el 98 % de sus competidores –pues esto es una competición sin reglas-, tras un traspiés laboral llevaba una larga temporada viéndolas venir… ¡Las lecciones de cuantos inútiles con buenas intenciones habrás tenido que digerir!

El viernes sonó el móvil, cuando trataba de solucionar el enésimo problema de la semana, no me hizo falta preguntarle para que era, unos minutos después hablaríamos, pero la intuición masculina ya me había dicho bastante. Era al primer amigo que llamaba, se agradece el honor y ¡que coño! me lo merezco, que su rabia la compartí aunque fuera en un pequeño porcentaje, día a día.

Seguramente no sea ese desempeño laboral con el que todos soñamos y alguno –él, sin duda-, tienen muchos boletos para alcanzar, o los tendrían si esto tuviera alguna lógica… Pero ahora da igual, es tan poca la gente que nos importa, que lo único que ahora deseo es utilizar este rincón, aunque el hacerlo resulte impúdicamente personal, para felicitarle por haber pasado esa “ración” de malos ratos que la vida nos depara.

Ayer te dije por sms que había brindado sucesivamente por ti con cerveza de trigo alemana y con un cocktail mexicano de cuyo nombre ni siquiera intento acordarme (ademas, ni siquiera sé si era removido o agitado...). Hoy, en esta mi cibercasa, lo hago con el más refinado de los borgoñas –los cibergustos son más asequibles-, con los amigos que por aquí caigan…

¡A tu salud amigo!, ¡y por la próxima noche toledana que -aunque cada vez más espaciadas, que la edad no perdona…- con certeza nos espera! ¡Sigue siendo moderadamente feliz!

La Selección y nuestro orgullo

2008-06-29T20:27:00.007+02:00

Mis disculpas. Tengo abandonado el blog. Y es que ha sido un mes duro: trabajo, Eurocopa y algún otro compromiso personal, me han tenido alejado de estas páginas, pero al menos me ha servido para reflexionar.

Llamé a este rincón el Jardín de Epicuro y… ¡apenas una pincelada de las claves del buen vivir! Será que tampoco las poseo, o simplemente que no es tanto vivir a todo trapo, como disfrutar con intensidad el momento. Aún así, no lo duden, lo intentaré en el futuro.

Por ejemplo, ahora me apresto a escribir unas rápidas líneas para sentarme, acompañado de un Syrah del Somontano, un poco de ibérico y unos arenques en salsa de mostaza, traídos del antaño denominado Gastronome, nº 1, tienda-museo de delicatessen donde saciaban sus apetitos –los apetitos gastronómicos, por supuesto- los altos dignatarios moscovitas (ahora los denominados “nuevos rusos” y alguna que otra horda de turistas), y presenciar como España vuelve a coronarse emperatriz futbolística de las europas, lo cual es casi tanto como decir del mundo, con permiso de brasileños y argentinos, hoy algo devaluados.

Si las matemáticas no me fallan, la primera la viví con un añito, así que si hoy cumplen, estadísticamente volveré a vivir tan gozosa situación a mis 89, en plena madurez…

Esta mañana he percibido lo desagradable que es quedar segundo, ganar todo y perder en el último momento, y solo era un campeonatillo social entre amigos, pero con suficiente rivalidad como para que cuando mi compañero –paciencia proverbial la que tiene con esos arranques míos que él denomina “el monstruo”- y, en menor medida, yo hemos inquietado a nuestros adversarios, uno de ellos haya usado, con indudable éxito, turbias maneras para desestabilizarme y acabar con nuestra numantina resistencia. Y… ¡hala!, otro año más con ese meritorio pero decepcionante segundo puesto. Así que, si nosotros no, España sí. Que ya parece que los de la piel de toro cada vez nos avergonzamos menos de mostrar nuestro orgullo por los éxitos de España –de lo nuestro- en el dominio que sea, ya seamos de centro, derecha o izquierda; aragoneses o castellanos –padres de la criatura- o valencianos, melillenses, baleares, canarios, catalanes, riojanos, gallegos y… discúlpenme que no acabe la lista, pero ¡en mi memoria están todos!

Así que dejaré para mañana otras consideraciones. Será el fútbol el opio actual del pueblo –pues falta nos hace alguna adormidera para mitigar esta “grave desaceleración”-, pero mientras nos apasione, no hay porqué avergonzarse; además, si quiere buscar una justificación intelectual: los alemanes –en el fútbol actual- representan lo rácano, la carencia de estilo, la mediocridad, el triunfo de lo administrativo frente a la libertad, …

En cualquier caso, seguro que conseguirán que la cena se atasque en nuestras gargantas en más de una ocasión, no lo duden; esperemos que ésta finalmente repose en la alegría de nuestros estómagos…

¡Suerte Selección!. ¡Suerte España!

Cambiemos la Historia.

2008-05-31T22:02:00.006+02:00

Cada cual tiene sus entretenimientos, para muchos vagar por las calles y callejones de Madrid en busca de alguna librería de viejo -o de ocasión, que no siempre es lo mismo– es uno de los mayores placeres que puede ofrecer una lluviosa tarde del post-Pilar (fiesta obligada para los zaragozanos y un excelente momento para dejar por unos días la ciudad a la que más amas y que generalmente más te duele..).

En eso estaba, hace unos cuantos meses, cuando cayó en mis manos y, en segundo término, en mi tarjeta, una edición de (léase una A invertida, ya que la grafía symbol no figura en las herramientas del blog), es decir, el libro–homenaje a la revista Vanidad, uno de los símbolos de la España de los 90, esa en la que los postmodernos (y va de post...) ya se habían instalado en la explotación económica de su periodo creativo de plenitud (años 80). Y no podía ser de otra forma, estos herederos del Pop warholiano sabían tanto de Marketing, como de sus respectivas disciplinas (y eso es mucho decir).

Dicen que todas las generaciones tienen algo que aportar, está por ver qué nos deja esta década, la del doble cero, la del mundo contra Bush –excepto un alto porcentaje de votantes estadounidenses-, la de lo “políticamente correcto” llevado al extremo, que es una forma de dirigir desde una óptica de márketing barata, tal vez rampiosa, pero de márketing al fin y al cabo.... Quién no dice nada es Ceesepé (uno de los grandes entre los Almodóvar, Alaska, Burés, Ruiz de la Prada, Alas, Ouka Lele, Alvarado, etc.), que parece fagocitado en el doble cero. Todas las civilizaciones tienen sus mártires...

Analistas del actual momento comentan que ésta es una década poco proclive a la creatividad –siempre se suele ser más generoso con el pasado-, en cualquier caso, no podemos dejar pasar los tres años que quedan hasta 2010, porque los augures no vaticinen una etapa floreciente. Si desde el malhadado ´98 a los “happy twenty” no hubo nada reseñable, no implica que vaya a ocurrir lo mismo cien años después y, en cualquier caso, los comportamientos individuales son los que hacen fracasar las grandes tendencias “psico-históricas” (perdón por el plagio, Sr. Asimov) de la Humanidad.

Expresándolo de otra forma, dentro de digamos cinco años, instalados en el 2.012 (como suena…) los niños de doce llegarán a la Universidad, los señores de 55 habrán entrado en la década del jubileo, los jóvenes de 25 se debatirán en el ocaso de su juventud y algunos, solo algunos, estaremossumidos en la gran crisis, la del medio siglo. Por todo ello, no hay un segundo que desperdiciar, desperecémonos y, cenizos aparte, cambiemos la Historia.

Crisis, what crisis?

2008-05-19T00:28:00.003+02:00

¿Cuántos años tiene Vd.? No, no pretende ser un comienzo de post indiscreto, simplemente es que no sabía como empezar a hablarle de Supertramp y, está claro, que eso iba a depender de su edad… Si nació allá por los cuarenta o antes, seguramente no le suenen o los relacione con un ruido difícilmente digerible, si vd. es más de los cincuenta, seguro que lo considera un nombre casi sagrado, una banda mítica, los que somos de los sesenta lo relacionamos a nuestra infancia, tal vez adolescencia, seguramente muchos los descubrimos cuando comenzaban a declinar, si es de los ochenta o posterior, vd. es tan insultantemente joven que no sé si merece la pena incluirlo en esta consideración, ¿qué le va a motivar a leer estas líneas?, claro que si está aquí… Bueno, pues, en tal caso, posiblemente piense que es una música carca, nada que ver con la calidad del más puro reggaeton –dios, hasta el nombre es infumable…- antiguallas procedentes del remoto pasado de The Beatles, Machín, la Velvet o Haendel, que todo debía caer por la misma época…

No, no he perdido la cabeza, bien al contrario, al menos hoy –sin que sirva de precedente-, funciona a plena satisfacción, tanto que un destello de lucidez me ha traído a la memoria el álbum, publicado en 1.975 por la discográfica A&M, “Crisis, what crisis?” de Supertramp.

Si, ya sé que vd., culto lector, propietario de una magnífica memoria, se ha percatado de que años atrás un insigne político también usó esta frase, durante una crisis que tampoco existía, al menos para algunos, pero el haber sido uno de los “sufridores o sufrientes” de aquella “no-crisis” creo que me capacita para retomar esa genial frase y hoy, que las hipotecas se disparan, que la Bolsa ha pegado un notable bajón -dicen que ahora rebota-, que la vivienda está inflacionada, que el IPC real –no es un término que conozcan los economistas, pero seguramente vd. y yo podríamos dar un Master sobre él- saca muchos cuerpos de ventaja a nuestros lánguidos sueldos o minúsculos beneficios de nuestra pequeña empresa, que tanto monta, monta tanto, hoy, digo, volver a plantearme si la economía entra en crisis.

Claro que, ¿a vd. le importa La Economía?, a mi cada vez menos… me importa, ¡y de que manera! nuestra economía, que no es lo mismo… En los últimos años La Economía ha ido viento en popa. El crecimiento del país, de Europa toda, era histórico, mientras… ¿cómo iba nuestra economía?, ¿ha podido ahorrar mucho?, ¿ha derrochado como si de los "happy twenties” se tratara?, ¿se siente más sólido, económicamente hablando, que hace cinco o diez años?

Pero tampoco lancemos las campanas al vuelo. Podemos despreocuparnos de La Economía, cuando ésta marcha bien. Entonces sí, porque no nos afectará en exceso, pero no cuando entra en crisis, ¿es preciso decirle quien pagará la misma?, si llega cual ciclón caribeño ¿cerrarán los Bancos o las Pymes?, ¿aumentará el paro entre los trabajadores de las pequeñas organizaciones o será a aquellos altos directivos, con blindajes de cientos de miles de euros, tal vez millones, a los que manden a casa? Ve… nos volvemos importantes, comenzaría a afectarnos La Economía.

Será cuestión de esperar, de ver si los grandes gurús deciden que entramos en crisis o nos libramos un tiempo más. Y, en el peor de los casos, nuestro mayor consuelo será ver aparecer al líder de turno, enfundado en su Armani y con la camisa de impoluto azul –es la que mejor da en televisión- luciendo dentífrico y preguntándose, Crisis, what crisis?

El degenerado Fritz y Matías el Humilde

2008-05-19T00:20:00.002+02:00

¿Quién detenta / ostenta / transmite la cultura, el conocimiento con mayúscula? Incluso, hoy en día, cabría preguntarse en algún ambiente; ¿a quien cabe culpar de culto?

A lo largo de la Historia el poder político y económico no siempre han ido de la mano. No pretendo, tampoco sería capaz, plantear una reflexión erudita sobre quien ha mantenido el poder político y económico, así como el conocimiento de vanguardia en cada momento histórico; sin embargo, está claro que ha habido muchas alternativas…

En la Grecia Clásica el hombre libre –la democracia nace allí, pero no para los esclavos- ostenta el poder económico y dispone de tiempo libre para pensar, quienes “producen” –hablando en términos de nuestra época, son aquéllos que están sometidos, y el poder político, muy unido al económico, se acerca al pensamiento, a las artes, claro que, cuando estos se interponen, siempre queda la cicuta…

Posteriormente, en Roma, el poder tiende más a la fuerza militar y el conocimiento se centra en el Derecho.

Tras esto, en el medioevo, tiempos bárbaros, los países árabes fueron canal de transmisión de ciencias (medicina, matemáticas, …) y artes, siendo la Iglesia el reducto de preservación cultural en Occidente, y siempre dentro de los parámetros de la ortodoxia cristiana. Los poderosos poseían las tierras, trabajadas por los siervos de la gleba, y el oro –poder económico-, renunciando a cualquier veleidad cultural. Pocos de ellos sabían tan siquiera leer.

Con el renacimiento la cultura fue saliendo del armario y las artes volvieron a brillar. Los poderosos asumían su nueva vocación de mecenas, unas veces los protegidos llegaban a grandes, otras los grandes eran protegidos…

Sobre estas botas de siete leguas llegamos a las revoluciones burguesas e industriales. Cada vez más se extiende un cierto nivel cultural entre las clases menos favorecidas y, aunque todavía perdura durante mucho tiempo en el ámbito del conocimiento el “todo por el pueblo, pero sin el pueblo” originario de las monarquías ilustradas, la evolución es notable.

Y, ¿en la actualidad? Posiblemente, por la falta de perspectiva, es el momento de más difícil análisis. ¿Quién ostenta el poder político y económico?

La globalización extrema ha conferido un inusitado poder a quienes controlan la comunicación. ¿Manejan los políticos los medios de comunicación o es a la inversa? Grandes multinacionales y, por supuesto, la Banca dirigen el poder económico, aunque no se debe olvidar la “democratización económica” que abanderan las Pymes, quienes en unos países más, en otros menos, generan un alto porcentaje de la riqueza. ¿Y la cultura?, ¿el conocimiento?

El poder económico sigue apadrinando las artes –generalmente como fórmula para limitar cargas impositivas-, las cuales han creado su propio mercado. Antaño fuente de belleza y comunicación, se evalúan ahora en función de su capacidad de generación económica. Impera el snobismo, los lectores de solapas de libros y, terrible moda heredada de tiempos bárbaros, el orgullo de la ignorancia.

Entre tanto, el conocimiento se centra en la especialización dentro del ámbito de las “ciencias rentables”: informática, ingenierías,…

Conocimiento igual a mejora en la calidad de vida, lo cual redunda, por vía directa, en rentabilidad. ¡Caja!

Y, ¿qué pintan en esta historia el degenerado Fritz –durante décadas encarceló, torturó y abusó de su propia hija- y, sin establecer paralelismo alguno, que no cabe, Matías “el Humilde” –hijo de un acomodado empresario que burla la ley con carreras de coches ilegales, dilapida su fortuna sin saber gestionar el más pequeño negocio y saca pecho de su ignorancia-?

Que ambos casos tienen su origen en países del primer mundo, Austria y España, y entre clases más o menos acomodadas –forman en ese amplio grupos de pequeños empresarios al que nos referíamos-, clases que, sin ser todos iguales (¡faltaría más!), deberían tender a crecer personalmente, a enriquecer sus opciones con una progresión generacional en el ámbito del conocimiento.

No todos los casos son tan espectaculares, pero todos conocemos empresarios que presumen de tener Licenciados como bedeles, que van a la ópera entre bostezos o –y esto lo viví en primera persona en el Gughenheim de Bilbao- afirman ante un Warhol que hoy triunfa cualquier “maricón que hace fotocopias”…

Por supuesto, ya digo, no son todos, pero son muchos, demasiados siempre, sean los que sean, los que afirman, como Matías el Humilde, “…si solo es dinero…”.

Carlos Pauner, catorce de ocho y ocho de catorce...

2008-05-02T13:47:00.007+02:00

Hoy tenía previsto subir un post sobre un par de temas de actualidad que estos días son noticia, pero esta mañana he decidido posponerlo. Ya entrará otro día...

Cuando he abierto la prensa he leído que Carlos Pauner, acompañado por Marta Alejandre, había conseguido hacer cima en el Dhaulagiri. También ayer Edurne Pasabán-en una ocasión la conocí y me pareció encantadora-conseguía ser la primera mujer en alcanzar diez ochomiles; eso sí, tengo entendido que su despliegue es espectacular, sin pretender restar mérito a la hazaña.

Pero para mí la gesta de Carlos tiene un valor especial. Será porque una escalera de caracol de tres pisos ya desencadena mis fobias o porque, sin formar en el reducido grupo de tres o cuatro personas que me honran con su amistad, sí que lo puedo calificar de amigo en un sentido amplio, en el de una persona a la que aprecio y admiro, con la que, siempre que he compartido mesa o un café, me ha sabido a poco ¡un gran tipo, si señor!; pero también puede ser porque lo ha pasado muy mal, el Himalaya es cruel con todos, y con él especialmente. Un par de veces ha estado a punto de perder la vida y ha visto como varios de sus amigos quedaban allí para siempre...

Son catorce de ocho (catorce ochomiles en el mundo, todos en el Himalaya), ocho de esos catorce los ha vencido. Lo fundamental es que, una vez más, a no ser que el Everest, al que está mirando de reojo, le haga un guiño, volverá vivo y con su sonrisa habitual.

¡Enhorabuena Carlos!, ¿que tal si voy encargando una paella con bogavante en el Hermógenes?

Globalización o Paco, el del Bar Manolo.

2008-04-28T00:09:00.002+02:00

¡Cuánto hablamos de globalización! Y a veces se nos escapa la verdadera esencia de ese término: por muy aislados que nos creamos del mundo, sea cualquiera el tamaño de nuestra empresa, formamos parte de un todo… Dicho así, tal vez suene a filosofía barata, pero que le cuenten al Bar Manolo -no lo tomen literalmente, que habrá unos cuantos de estos repartidos por nuestra geografía-, el de toda la vida, el que había visto varias generaciones tras el mostrador y que cerró un año después de que una reconocida franquicia abriera frente a él.

Y si no es tan contundente… ¡será el efecto mariposa!. El caso es que sea porque hoy no cabe concebir un mundo empresarial aislado de su entorno, o porque el aleteo de una mariposa en Florida acabó provocando una subida en el IPC de Luxemburgo, el entorno nos afecta.

Es por eso que a veces, no a todos, quizás a los que más desquiciados estamos, nos da por preguntarnos por el origen de los cambios en las grandes líneas de la Historia. Sí, a nosotros que somos alguien sólo después de que Unamuno definiera la intrahistoria, que nadie nos consulta sobre el recorrido del 43 en nuestra ciudad y aún menos por las soluciones macroeconómicas a aplicar en el próximo cuatrienio –quinquenio sonaría leninista-, a nosotros, digo, se nos ocurre reflexionar sobre quien está detrás de todo, quien o quienes son la última causa, de quien es definitiva la mano que mece la cuna.

¿Porqué dedico esta nota tan peregrina reflexión?. Porque tal vez, solo tal vez, sí que importe saber si Mr. Bush es quien decide la política internacional de los Estados Unidos de América, o son los congresistas que dan sustento parlamentario al presidente, o los banqueros que sufragan las campañas, o las grandes fortunas que sostienen a la Banca, o el poder en la sombra de la información que podría hacer temblar a más de alguna multinacional, o Mr. Bush que designa quien está al frente de los servicios de inteligencia… ¡y ya hemos vuelto al principio!

Y, ¿qué es lo que importa?, ¿ser de la misma clase social, del mismo equipo deportivo, de la misma religión, de la misma ideología que quienes deciden? En definitiva, ¿cual es el choque de poderes que rige nuestros destinos?

¿Son las religiones las que mueven el mundo o éstas son utilizadas por más poderosos intereses? ¿El capital, el fanatismo o la tradición son herramientas de control o son el poder en si mismo?

Sigues pensando que estas preguntas no van contigo, ¿verdad? Qué curioso, es lo mismo que opinaba Paco, el camarero de aquel otro Bar Manolo, un 11 de Marzo, tal vez del año 2.004, cuando tomaba el Metro camino de Atocha con su Marca debajo del brazo, pensando que solo en aquel diario estaba la filosofía que a él le podía afectar...

Bienvenidos a los Jardines de Epicuro Jnr., un rincón canalla para librepensadores, bon vivants y buena gente de mal vivir.

2008-04-20T01:19:00.001+02:00

Bienvenid@ a los jardines de Epicuro Jnr. Este blog, si es que pretende algo, es servir de vehículo de comunicación no institucional, no politicamente correcta -no quiere decir que siempre incorrecta- y, si no fuera una expresión tan pedante, contracultural.

Por ahora prefiero dejar mi nombre auténtico -es auténtico solo aquél o aquello que paga impuestos- a la sombra de mi seudónimo: Epicuro de Samos Jnr. ¿Porqué éste? Y porqué no... No es que coincida plenamente con la filosofía epicúrea, realmente ni la conozco en profundidad, es más, disiento del planteamiento básico de la ética epicúrea: la felicidad es facilmente alcanzable.

No, no creo en la felicidad permanente, perpetua, pero si en pequeños destellos de la mísma y en la belleza del camino hacia esa utopía. Como comprobarán quienes visiten este blog (¿habrá alguien?), una de mis pasiones son los viajes y generalmente son los pequeños detalles del camino los que me apasionan, mucho más que llegar a mi meta, pues al final ésta solo es el comienzo de otra etapa. El ser humano es animal inconformista por naturaleza, al menos los que a mi me interesan.

A partir de aquí, intentaré no ser localista, ni aburrido -soy consciente de no haberlo conseguido en esta primera entrada-; escribiré de mi entorno profesional, una gran mentira como el de vd., y de mis pocas verdades. Y procuraré compartir esos pequeños momentos de felicidad / placer / hedonismo que, ¡quien sabe!, igual alguno de ellos les puede servir de referencia.

Creo en un pequeño puñado de valores, aunque me gusta descubrirlos por mi mísmo. Este no es un reducto para revolucionarios de pacotilla o intelectualoides -ya tienen muchos...-, tan solo es, o pretende ser, un rincón canalla de librepensadores, bon vivants y buena gente de mal vivir, en general.

¡Pasen, lean, piensen y disfruten, si es posible...!